L' Oloboutade

463

2012-02-14T10:12:00.002+01:00

Jaques che cammina su strade inesistenti.

Di norma, me ne fregherei, pensa. C'è stato un tempo più lento, io ed i miei compagni sedevamo in cerchio. La macchina degli sguardi scaricava ormoni che non esistono più. Intorno, i confini invisibili della riserva indiana. una identità anomala, da ghettizzare nel vento freddo.

Ora che si ghiacciano i bollori e si fermano i polmoni non ce ne sarebbe davvero più bisogno.

Ti dirò, fratello, che non siamo mai stati più vicini, non c'è mai stato tanto amore nella mia testolina a forma di uovo.

Ti dirò, sorella, che non c'è mai stato tanto freddo. Che io e te non ci vedremo più.

Jaques cammina, stringe i pugni nelle tasche del giubbotto di pelle che era nero ed ora è verde di consunzione, ascolta l'eco di un autoarticolato lontano.

Composizione casuale.

2012-01-22T12:34:00.002+01:00

" ricordo quel periodo come un viaggio mentale: i colpi di revolver per cacciare i tossici e i barboni, i mobili accatastati, l'elettricità tagliata la sera, i turni di guardia, le frizioni continue con la Polizia Municipale in rimonta, i giri per trovare esplosivi, morfina e acqua minerale."

"Un giorno o l'altro chiederò a Rubin perchè i Wild Turkey sour siano gli unici cocktail che sa fare. I sour di Rubin sono talmente forti che sembrano fatti in serie. Mi porge la tazza di alluminio ammaccata, mentre dal laboratorio intorno a noi provengono ronzii e ticchettii, l'attività furtiva delle sue più piccole creature.

-Dovresti venire a Francoforte-ripete."

"Il verbo ha due poli: il presente, che segna il suo rapporto con uno stato di cose designabili in funzione di un tempo fisico di successione; l'infinito, che segna il suo rapporto con il senso o con l'evento in funzione del tempo interno che esso avvolge"

"Intorno a me c'erano almeno ottomila persone morte stecchita. Ottomilaquattrocentosettantatrè, se vogliamo credere ai giornali, Il resto del pubblico si trovava al momento in stato di incoscienza, tutti prostrati come sicofanti sul pavimento. Tutti quelli che si trovavano entro un raggio di cento metri dal palco morirono all'istante quando morì lui. Emorragie. Coaguli di sangue nel cervello, in mezzo agli occhi. [...] il posto era vuoto, a parte me e un ettaro di corpi"

"Esistono un po' dappertutto degli esplosivi che non tarderanno forse ad accecare i miei occhi. Rido se penso che questi occhi persistono a domandare degli oggetti che non li distruggano".

cetera

2011-12-13T00:35:00.004+01:00

Me, non mi fermi nemmeno con la corrente elettrica sparata nell'amigdala.

Nemmeno con un calibro 50,

Nemmeno se ti metti a piangere.

Impermeabile, come una membrana stupida fra ciò che prova paura ed i corpi spugnosi del mondo.

Come l'essere, ben sferico.

Come tutti.

Eeeeeshu.

MicroSpasmi

2011-12-07T23:03:00.004+01:00

#Oppressione

Fallire. Necessariamente fallire.

Come chiusi in una cazzo di castrante claustrofobia.

Ma se ne uscissimo, io e te, lasceremmo nella trappola più che pelle e sangue, più che unghie e ossa.

(Se ne uscissimo, canticchiando stolidi, sarebbe tutto inutile.

Nudi come il peccato, senza riuscire a trovare nel mondo una montagna che sia solo una montagna, un fiume che non sia che un fiume.

Perduti)

Come chiusi in una cazzo di castrante claustrofobia.

(Tuttavia il come non è il cosa, e le analogie portano solo fino ad un certo punto.)

Non ne abbiamo mai avuto il diritto, persino lambiccarsi a trovare un modo è tradimento.

Così accade che gli evasi siano euforici solo per un po', e alla prima occasione spacchino vetrine.

Segretamente incapaci di liberarsi, segretamente oppressi ed indifesi.

Destati ogni mattina dalle urla del Micco interiore, incapaci a sera di prendere sonno, esausti sempre.

Il desiderio che cresce di essere ancora e sempre: chiusi.

Come se fosse in una cazzo di castrante cassa da morto, claustrofobia cieca, riposo.

La nostra galera ha fretta, e non ci da tregua.

Il dover fallire necessariamente.

Il non aver fallito, ancora.

#Sticazzitudine

Non per: godersela
Non per: comprarsela
Non per: fumarsela
Non per: fottersela
Anche se per ipotesi chiudessi il mio fratellino più saggio nella gabbia delle iguane, il suo sangue sarebbe il più freddo, odorerebbe di buono. Chè non si possono impedire i coaguli, la sensazione di oppressione va e viene.
Alzate di spalle sincroniche fanno un onda tsunamica di indifferenza-consapevolezza inattiva. Tale da travolgere il Sistema Dinamico a furia di Semplice Sonno.

E poi, vabbè, si vedrà.

L'uomo della Fazione Armata

2011-11-30T09:55:00.005+01:00

Ti piace il tuo lavoro?

No che non ti piace il tuo lavoro.

1- Nel mondo girevole, affidati alla caffeina.

2-Non c'è un modo di evadere dalla stanza di Skinner che non includa l'automutilazione.

3-La fenomenologia del Risveglio non funziona in video, nemmeno se la riversi in 3d e fai finta di crederci.

E fin quì, tutto ovvio. Da questo lato dello schermo non c'è alcuna assoluzione. Il motivo per cui io scrivo queste parole non è ovviamente il motivo per cui tu le leggi. Nè il motivo per cui DOVRESTI leggerle. D'altra parte, con il lessico normativo non andiamo da nessuna parte e io sembro pure un po' stronzo.
(Nnamo, che tocca fa' i chilometri prima dell'alba)

Ogni diciotto ore mi chiedo: che senso abbia il tentativo di evasione, e: dove si dovrebbe andare, dopo.

4-La coscienza è strutturalmente paradossale. E questo è quanto.

Non sto dicendo che il silenzio sia un valore assoluto. Nè che ogni sforzo eversivo sia per natura una metafisica querula e superficiale. Fatto sta che se hai imparato come si fa una rivoluzione dal Tg4, non hai imparato come si fa una rivoluzione. Allo stesso modo, se hai imparato come si fa il Satori dalla Bibbia, non hai imparato come si fa il Satori.

D'altra parte, come è possibile imparare qualcosa senza possibilità di ripetizione? La realtà non consente ulteriori tentativi. E la scala di grandezza delle forze necessarie a produrre una qualsiasi delle condizioni teoriche di Liberazione Umana è tale da produrre necessariamente una configurazione totalmente diversa. Il fallimento della rivoluzione è una ricaduta nella dominazione precedente, MA ANCHE la produzione di un sistema di dominazione completamente differente. Allo stesso modo, tale fallimento può essere determinato ex post facto da una teoria la cui storicità appartenga alla nuova configurazione, anche solo ponendo la necessità di una nuova rivoluzione.
(NNamo. Su.)

Il modo della proiezione di un ventaglio di mondi possibili si basa analiticamente sulla composizione di una serie di possibilità di mutamento attribuita alle cose al modo di proprietà modali.
Tuttavia, le cose sono quanto di meno stabile: esse si definiscono tramite strutture di relazione e comportamenti abituali, utilmente trasformati in proprietà da un atteggiamento computazionale che separa relazioni ed oggetti per distribuirli in una matrice n-dimensionale. Distruggere una determinata distribuzione del lavoro è distruggere un modo di socialità, e difficilmente il concetto precedente di individuo o di umanità sopravvivono ad un evento critico di tale portata.

La radicalità stessa di un atteggiamento rivoluzionario ne implica l'imprevedibilità, l'impossibilità di un approccio scientifico, eccetera.
(Come se cavando carote si arrivasse a non aver più suolo)

Questo per dire che: la scienza rivoluzionaria non esiste. Questo per dire che l'analisi si attiene necessariamente ad un'ontologia precedente. L'ontologia presupposta, a mezzo dell'analisi, si convince di fondarsi sul reale, di sorgere da esso invece di appropriarselo. E tale illusione sta al fondo del concetto di azione razionale. L'azione così innescata stravolge daccapo la polarità del campo, mette in crisi l'ontologia in quanto essa a sua volta si fonda su un'atteggiamento eccetera. Dire: le condizioni così stravolte obbligano/determinano la nascita di una nuova ontologia sarebbe saltare un passaggio.

Ma a questo punto della storia, tale passaggio è un attraversamento radioattivo, tale che provando a descriverlo potrei uscirne con sei occhi, tutti blu.

E nessuno mi paga per farlo.

(Vedi? E' l'alba e non ci siamo mossi.)

Glue

2011-11-14T10:00:00.005+01:00

I ragazzi sono stanchi. Si siedono in fila sul muretto che delimita il parcheggio dello spaccio e aspettano che la storia li raggiunga in onde pigre.

Ascoltano la radio che dice: sovranità popolare.

Fumano sigarette francesi, spagnole, americane, inglesi. Jaques, che è l'avanguardia culturale perchè legge i giornali stranieri pensa alle multinazionali del tabacco, al capitale finanziario, alle contraddizioni della cultura borghese europea, al culto del corpo.

La radio dice: governo tecnico.

Jaques, che è un intellettuale ma è organico perchè ha le pezze al culo, pensa e non parla. La storia si fa aspettare. Jaques immagina lunghe onde pigre stendersi dal centro alla periferia, muoversi inarrestabili, fino a lambire lo spaccio, il parcheggio, il muretto.

I ragazzi dondolano le gambe. Commentano il culo delle passanti. Si danno un tono. Darryl racconta di quella volta che... ma si confonde, non ricorda bene. Lo contraddicono. "tu che ne sai, che eri sbronzo lercio". Risate. "Io c'ero."

La radio dice: Aggravante della provocazione. Condotta offensiva.

Jaques pensa al tempo. Pensa alla storia che sta arrivando. Che prima o poi arriva, ma non si capisce quando. Pensa al culo delle passanti. Chissà se sarò troppo vecchio, quando finalmente...

Il Biondo, seduto a destra, gli da di gomito, e porge uno spinello quasi consumato. Tiè, fuma.

La radio dice: oltreoceano, momento difficile.

La storia, da qualche parte, avanza in onde pigre.

Telemetrie

2011-11-03T19:12:00.004+01:00

Non dovrai aspettare mai che ti si spieghi alcunchè.

Come monaci muti di una divinità terribile, uomini dagli occhi vuoti (tutti, tutti loro) strofineranno la pelle sottile del tuo naso su simboli scabri e densi. Ti forzerai, nell'inghiottire senza rigetto, o scaverai. Questo è affare tuo.

Per quanto mi riguarda dico: non aspettarti spiegazioni.

Strappa e spezza e smeriglia e riduci a brandelli con dolcezza le articolazioni-del-mondo, da graziosa apocalisse mignon che tu sei. Spacca la conchiglia (frammenti, frammenti ovunque) e potrai persino scegliere se far rotolare una perla o succhiare vivo il mollusco.

(carnefremente, sferaperfetta).

Questo che io tengo in mano ha nome Oloboutade. Limita i danni che l'idiota di turno infliggerebbe al Movimento restando (troppo) vivo.

E' la tua serenità, omogenea e pastosa eppure piena di minuscole fratture come un mattino rallentato dai postumi.

03 AM, Suicide-Alley

2011-10-10T21:46:00.002+02:00

Crashitude era il modo in cui chiamavo le punte ritorte dei miei stivali di vernice blu, prendendo a calci John Difool.
Legba era il modo in cui chiamavo i grappoli di consapevolezza nel pomeriggio torrido, guardandoli squagliarsi sull'asfalto, come piccoli animali sotto un cingolato, come frutti troppo maturi.
Che dire? Nuovo circondario.
La cartina ha occhi azzurri e la barba lunga. L'orario dei tram mi sorride, poi facciamo sesso (e quasi piange quando siamo in ritardo).
Il rumeno con un occhio di vetro sorride un sacco, e vince sempre al backgammon. Il suo avversario non sembra uno raccomandabile. Non addormentarti mentre li guardi, sussurra John Difool.
Il resto è fede nell'incal, il mio Zafu che mi fa oscillare più lentamente, rimbalzare fra Palazzo Nuovo e la stazione (ed i calli del trascinamento, e gli annali del situazionismo sottoprezzo nella borsa, eccetera)

Che Pizza-Kebab vi protegga.
Alleluja.

Si ringrazia Mark L'ubriacone per il suo potente apparato informatico e l'ospitalità nel bisogno.

Kaishaku

2011-09-29T10:12:00.003+02:00

Un atto onorevole e misericordioso:

dopo tutto, la testa deve cadere.

Faccio economia, mi guardo le spalle.

Viandare, libera circolazione di stanchezze.

la ferrovia è immagine logica del treno, senza ambulanti.

Un atto onorevole, misericordioso.

Non c'è nulla da guadagnare nell'uccidere chi è già morto.

Faccio economia, rattoppo il cervello ad aria compressa.

Satori sive rivoluzione, rivoluzione sive permanenza

Ciò che è essenziale.

Calpestare il suolo senza crudeltà,

senza sbavature.

Scrivere parole senza intensità

Lucidare la più lunga delle due spade.

Essere Kaishaku.

Colui che risolve la contraddizione separando cuore e cervello.

Nota: mai fidarsi dei verbi. Qualcosa succede quando qualcosa non deve succedere. Il mutamento è perversione.
Immobilità. Persino rancorosa, se serve.

Topologia dell'orizzonte vuoto. Miriade di loculi d'imperfezione.

Velleitario, come minimo. Incerto.

La rettorica generazionale dice: rivoluzione per contagio.

I compagni di Bolzano insistono: ci si fidi ormai solo dell'organico, l'ideologia è morta.

I compagni di Matera temono una tattica.

Il biondo perde il treno, si accende una sigaretta, tossisce.

Che sapore hanno le tue pupille?

2011-09-06T09:16:00.005+02:00

Per chi se lo stesse chiedendo: questo è il post n. 450

I cambiamenti inconsapevoli sono gli unici reali.

La mia perplessità è uno specchio, un paio di palpebre, sapore di colla.

Come si lascia una decisione?

Il tuo cervello da bulldog si incastra intorno alle sua proprie determinazioni?

Questo è il post n. 450

I 449 post che lo precedono hanno disperso irrimediabilmente il senso originario di questo blog, seguendo me in circonvoluzioni spirituali il cui valore, a parte nel caso di chi mi volesse molto bene, o quello in cui io producessi a latere alcunchè di valore tale da innescare interesse sul me circonvoluto e precedente, resta dimolto dubbio.

Nè ciò si può dire sorprendente: attribuzioni di valore originano da topografie definite del mondo. Hyst ha detto: per misurarti l'efficacia devo sapere qual'è il tuo obiettivo. Qual'era l'obiettivo di tutto questo?

Le parole sono a volte autoriferite. Non è forse il soggetto fuori dal mondo?

C'erano una volta due monaci, che discutevano della natura dello Zazen, e se esso fosse in fondo null'altro che starsene seduti a respirare.

Il maestro li vide e ne fu disgustato.

Ad ogni modo, come potrei compiacerti? E: compiacerti mi interessa davvero?

Non sto facendo altro che infilare parole una dopo l'altra, come perline di plastica su un filo di nylon. Poi annoderò il tutto, e lo legherò ad una trave alta.

Così brillerai nel sole, andando giù.

La domanda che dà il titolo è puramente pretestuosa. A me le sinestesie danno il prurito, il loro uso terribilmente sprovveduto ha fatto dei poeti una massa di epilettici nel mezzo di una crisi bavosa.

Deciderò cosa essere, ad un certo punto.

Ad ora, so quello che sono stato, all'incirca, e quello che le vibrazioni cosmiche preferirebbero per pranzo. E pensare che negli anni novanta nascevano bimbi viola. Ticchettare come bombe ad orologeria, bere litri di caffè e produrre ci sembrava un ottima idea.

Litri, chili, chilometri di righe di attrezzatura simbolica.

Per uscirsene con le peggiori cazzate della storia dell'umanità.

Oggi:orticaria da rivoluzione fallita.

Inflazione del linguaggio: stai zitto e ascolti le parole che avresti voluto dire deattivarsi in una serie di frasi fatte, seppellite in un sottotesto invasivo come polimeri espansi.

Ripeti con me: Niente Nicotina.

Ripeti con me: Lotta e Lavoro.

A tradirsi non è necessario alcun talento. Solo un momento di vuoto, la pausa nel chiacchiericcio, un brillare di consapevolezza.
Il ticchettio che alla fine diventa: Booom.

Klausewitz lounge bar

2011-08-27T10:07:00.005+02:00

Era l'alba, la colonna marciava fra i rovi ed il torridume polveroso, su per certe stradicciuole torte che facevano la corte al fianco del monte.

Cinquanta metri più sopra, Vapore prendeva la mira.

Era stata una fredda notte, la colonna ondeggiava di quà e di là. Piedi piagati, schiene curve sotto zaini di tela. La pendenza della montagna si faceva più ripida. Ora i soldati in fila camminavano su una specie di terrazza tagliata nella roccia. Il versante sud della mondagna a quel punto si piegava su se stesso, e formava una gola.

In fondo alla gola si udiva il gorgoglìo confuso del torrente, poco più che un ruscello che a furia di scorrere si era scavato una fenditura profonda e stretta nella roccia. Non si poteva vederlo, tuttavia, nascosto come era dal fogliame di alberi opportunisti e coriacei, cresciuti là dove potevano trovare un pò di umidità.

La colonna avanzava lentamente. Portavano cappelli con la visiera, fazzoletti intorno al collo. Portavano stivali rotti, divise logore.

Cinquanta metri più sopra, Vapore prendeva la mira.

Con un occhio chiuso, li guardava. Non uno sguardo sereno, spalmato sull'immagine come pennellata. Non uno sguardo vagante, inquieto, in cerca.

L'altro occhio, aperto, dietro la tacca metallica del mirino, lo sguardo di Vapore come un proiettile potenziale. Uno dopo l'altro, li fruga. Occhi semichiusi, sudore denso, scuro attraverso le camicie. Lo spazio bianco in mezzo alla fronte. Immaginare un ogiva.

La colonna si arrampicava lentamente, la mulattiera era stretta, a ridosso del costone di roccia. Dall'altra parte il vuoto.

Vapore li osserva sfilare dall'altra parte della fenditura, avvolto nella sua coperta.

La colonna sbanda un po' poi si riprende. Arrancava, procedendo stancamente. Sono stanchi, i ragazzi, il capitano si riconosceva dalla lunga barba brizzolata, e andava avanti per primo. La fronte aggrottata, occhi neri. Non c'erano ordini da dare. La guerra è questione di chilometri, talvolta.

Vapore pensa un pensiero triste, un suono garrulo e solitario annuncia il sole che ormai viene inarristabile, gialloarancio, e stampa sulla roccia l'ombra della colonna, macilenta fila di spettri, carne e sangue in copia carbone.

Il capitano sollevò la testa, si guardò in torno, stava per dare un ordine, poi ci ripensò. Il terzultimo soldato della fila inciampò e quasi cadde. Un ragazzino, forse diciassette anni, capelli rossi, occhi chiari, una bocca piccola e carnosa. Pallido, una striscia di garza lorda di sangue gli stringeva la coscia destra. A tratti gemeva, piano.

Vapore e la sua pupilla lineare. Respirare lentamente, appoggiare l'indice sul grilletto, scegliere.

La guerra a volte è questione di immobilità e silenzio. Di pensieri appena accennati, troppo sottili per precipitarsi in parole. Di sguardi che non sono sguardi.

Il colpo di fucile echeggiava nella fenditura come un boato.
Un uomo cadde, la colonna sbandò. Ordini urlati per rimetterla insieme echeggiavano sulle superfici di pietra.
E allora?

-Allora uno in meno.

Dead Zoo

2011-08-01T19:42:00.004+02:00

La sincerità è roba da persone sedute.
Se però devo essere sincero, essere sincero non era il motivo principale di questo testo.
Nè chiaro, se è per questo...
Nè chiaro, nè sincero: quasi un vanto.
Tante cose cambiano, altre rimangono immobili al loro posto. Ma è l'interazione di alterazione e permanenza a giustificare il concetto di Metamorfosi.
Per esempio: Marcus prende una fionda, di quelle con il sostegno per il braccio, una bella fionda di acciaio brunito ed opaco, con l'elastico spesso e cilindrico.
Ovviamente, l'oggetto non ha nulla a che vedere con il rametto biforcuto in mano al preadolescente perso fra i vigneti.
Mi mostra le biglie d'acciaio, sorride. Tenendo ferma fra l'indice, il medio ed il pollice della mano destra l'estremità dell'elastico, distende lentamente verso il basso il braccio sinisto, assicurato alla fionda. Quando l'elastico è teso, solleva il braccio, chiude un occhio per prendere la mira.
E infila dodici grammi d'acciaio attraverso venti metri d'aria, un casco, una fronte e quattro dita di cervello.
Intorno, qualcuno urla qualcosa, c'è molto fumo.
Dall'altra parte della piazza un uomo è caduto a terra, suoi compagni lo soccorrono. Altri cominciano già a battere di nuovo sugli scudi di plexiglass con i manganelli, si riorganizzano.
Uno è già al telefono.
Marcus sorride, alza le braccia.
Gli sparano.
E quindi?

Believe in something

2011-07-28T16:30:00.003+02:00

Lo scopo di questo pezzo è dire qualcosa sul mondo.

Nè c'è in questo alcunchè di scontato.

Preferirei stare fermo o tutt'al più muovermi in circoli piccoli, come il movimento di un indice distratto appartenente ad una mente diversamente concentrata, perciò devo fare un po' di pulizia, prima di iniziare a dirti quello che devo dirti, in un mondo dove tutto è velocità e direzione: potresti fraintendermi, altrimenti. (te ne sarei grato)

Dare di piglio ad una arruginita roncola e tagliare via tutte le inflorescenza. Naturalmente, al di sotto dell'accidentale non c'è ghiaccio nè marmo, ma melma. (Tuttavia, le paludi viste da lontano sembrano laghi, ed i canneti foreste.)

Ovviamente, dopo il Grande Scandalo Topologico, tutti si sentono più vivi quando dicono cose senza senso alcuno. Se Morgana vi mangia lo stomaco la colpa è anche loro, non solo del net 2.0, del WTO, o di qualunque altra cazzata inventata dalla frustrazione bagnata della nerditudine nell'epoca della cablatura.
Andiamo a cominciare:

Non deve stupire: persino i tredicenni sanno che "secondo me" è la formula magica, assolve, santifica, chiude ogni possibilità alle incursioni esterne.

Nessuno, e quì c'è lo snodo più importante della Macchina, è tenuto a giustificare alcunchè. Potrei dire: valori, ma la parola mi risulta urticante.

Ovviamente, dichiariamo morta con ciò ogni empatia, comunicazione, comunione, letteratura et cetera omnia.

Piccoli gangli autonomi, ce la viviamo nella più assoluta: Libertà.

Liberi di pensare ciò che ci pare. Liberi dalle molte costrizioni che, ci insegnano, fecero dei nostri padri schiavi. Liberi dalle: Ideologie.

Liberi. Assoluti. Come aria.

Monadi. Spontanei. Naturali.

Belli.

L'inconveniente principale della libertà fluttuante è l'indecidibilità dell'azione.

Perchè quando esci dalla trance psicotropa, quando le cortine pesanti e oppiacee dell'incoscenza si fanno da parte, là fuori c'è un mondo complesso.

(Non l'hanno forse detto tutti?)

E allora?

Allora libere rotelline nella luce del mattino ronzano e stridono, nella gigantesca autoperpetuata febbrile orgia del produrre roba, la danza postfordista del sorridere al customer purechessia, eccetera.

Attenzione: coordinati ma liberi.

Liberi di infilarsi in uno dei tremila slot lasciati liberi dalla densità umana circostante.

Libertà in competizione, libertà che si mostrano i denti.

Alcool per rilassarsi, caffeina per tirarsi in piedi.

Bioritmi ska, risate per alleviare la tensione.

Liberi. Belli.

Dentifricio ed assorbenti.

Liberi. Da oggi.

E alla sera guardi persone catodiche, persone ultrapiatte, persone al plasma.

E quando il fratello minatore sente puzza di schiavitù loro dicono: Democrazia.

E significa che siamo

Liberi

Liberi insieme, stavolta.

Liberi di infilare tutte le nostre minuscole autonome indipendenti incontrollabili libertà in un foglietto, infilare un foglietto dentro un urna.

Il foglietto è un crivello con due buchi, approssimativo e grossolano.

L'urna è una bilancia.
(un utero da corpargere, la fessura una vagina)

Democrazia, dice un sorriso bianco, ultrapiatto.

Pesare tutte le minuscole libertà. I piccoli insindacabili indiscutibili giudizi.

Liberi di scegliere.

E alla fine dall'urna, come da un uovo, esce un uomo.

Partorito dal ventre di innumerevoli milioni di libertà.
Gesucristo vestito da ipermanager.

Un uomo mostruoso. Illimitato.
Dentiavorio, taglienti, digrignati.

Io sono, dice, la tua libertà.

E tu sei mio.

E questa è la storia in tre parti di come puoi pensare il cazzo che ti pare, e puoi lavorare, e puoi consumare e crepare come più ti aggrada.

Perchè lo sanno anche i tredicenni che "secondo me" significa: "sta' dalla mia parte", vuol dire "amami", vuol dire "io".

E vale esattamente quanto la lingua sulla quale scorre.

Per cui si ingegnano a diventare seduttori; giocare con le proiezioni vive della libido altrui.

Perchè la neocorteccia fa tanto secolo scorso.

Per concludere, raccolgo quel poco di verità che mi rimane fra le dita a grattare via la vernice fluo dal mondo e ve la regalo:

La differenza fra l'inudibile contrazione periodica che ti tiene viva, e lo spasmo che ti uccide non è affatto una questione morale.

E' estetica.

Respira l'aria.

Guarda il mondo.

H.U.T.

2011-07-12T19:07:00.004+02:00

Bisogna contare quello che va contato, come se la stanchezza non esistesse.

Altrimenti: stare stesi a lungo.

Risognando le stesse quattro immagini, gli stessi dodici suoni.

E' bello pensare che forse ci sono buchi, da qualche parte nella coperta universale.

E si può evitare la nausea nemmeno troppo sottile dell'uniformità.

Cattivo spinozismo è: niente campo buddhico. Solo distanze.

Bisogna contare quello che va contato.

I numeri sono un prodotto della ripetizione, e basta.

Ogni misurazione di intensità è intimamente un errore.

Io, di per me, mi sento come se mi avessero lavato il cervello nella cedrata, e l'avessero lasciato ad asciugare e rapprendersi sulle pietre roventi di piazza del campo.

Il pensiero di un futuro qualunque è faticoso, prima che deprimente o preoccupante.

L'orizzonte è morbido.

SSG

2011-06-19T22:56:00.001+02:00

Mistificazione#46

2011-06-14T16:35:00.003+02:00

La Fibrillazione Squillante muove i suoi passetti malfermi, corteggia le vecchie ossa della storia, deboli e rugginose.

Ovviamente i veicoli si muovono a velocità diverse su corsie multiple.

Succede così che i viandanti della deriva bruciano interi labirinti funzionali muovendosi in linea retta, e circolano liberamente.

La Fibrillazione Atona muove i suoi passetti malfermi, si ferma e piange quando le pedate che riceve sono sufficentemente solide ed elastiche.

Ovviamente, pensare laterale non è arrotolarsi attorno ad un ego ipertrofico, nè avvinghiarsi alla prua del transatlantico-sbronza.

Al di là del clinico e del sintattico c'è un autentico Oceano Buio.

Succede così che il tintinnio dell'Idea Geniale venga soffocato dal Troppo Splendore dell'Orizzonte Vuoto, Alba del Secolo dei Led.

La Fibrillazione Furiosa, frustrata, si asciuga la fronte madida sulla manica lurida della camicia di flanella a quadri.

Si guarda attorno (terra inerte, perdita d'occhio).

E sputa.

11000101111000101011

2011-06-08T09:26:00.008+02:00

Decisamente: un periodo tubolare.

Stanchezza ed abrasioni da scivolamento. La nocca che non torna a posto. Le pentole nel sacco. La caffettiera ai porci.

[Logiche da sfollato e chilometraggi a tre cifre.]

Pendolarità discontinua & Molto Sorridere.

La poderosa fra Siena e Perugia. Dorminare come macchine del sonno perpetuo.

Occhi-da-rettile & occhiali. Blu.

Buon giorno, gente sulla rete.

La deriva mi porta lontano e mi sbatte a riva.

I ragazzini da queste parti sanno:

Digrignare denti e tenersi i segreti in fondo alla gola.

Hanno: Pelle lucida, mani veloci.

Li ammiro: animali nuovi, carne da schiavitù ergonomica.

Burattino galvanico-immemore,

Digerisco lentamente la decompressione.

Mi siedo e sto.

Tranquillo.

Colore

2011-05-03T13:32:00.002+02:00

Ho passato in irlanda gli ultimi mesi. Ora che le giornate sono luminose e solari, io siedo sulla stessa sedia di sempre.
Sarebbe carino trarre le somme, indicare i vantaggi e gli svantaggi di una dislocazione come questa, gli insegnamenti, e quanto è stato divertente.
Ma non lo farò.
Sarò sincero.
Ho toccato il fondo.
Il solido adamantino squallore di una stanzetta al terzo piano, alle cinque di una mattinata dublinese. La mancanza di scorciatoie, di obiettivi, di differenze, di Altri. Il vuoto.
Mesi senza parlare. Mesi senza scrivere. Mesi senza pensare.
Abbrutimento, ripudiato tutte le mattine.
Agitarsi improduttivo. Disgusto. Vergogna.
Nessun divertimento, nessun vantaggio, nessun valore, nessun dolore. Niente.
Il me che scrive è: risultante minimale di inerzia e negazione.

Fra tre settimane si torna in patria, e si contano i danni permanenti.

Uno che una volta si firmava Legba.

Dull

2011-04-11T15:54:00.002+02:00

Tremendo cielo sotto i ponti, tremende ripercussioni nello spazio estatico dei sei minuti. Esattazione delle forme verbali: trascinante e' il gelido meriggio, bestiale. Quando perso senti te stesso come un pezzo di carne vuota, ridacchiati la tua bella vertigine palustre fra le fauci sgangherate. Non si puo' sfuggire all'inevitabile che per qualche istante di disgusto. Il terrore non e' mai incorporeo. L'estasi non si serve in caraffe da venti litri. Lessico sessuale come se piovesse. Squallido ministro del Wu che si lecca l'enorme escrescenza falloide. E' un business serissimo, se ci pensi (non troppo.) E' la dispersione casuale della mia trista figuretta salterina. Il biondo che ora ha smesso di ridersela in un angolo, e soffre. Verbi e Vibre. Vortici e Tricomi. Per tutto il resto, chiamami a casa. Ciao.

Freakin' dopobomba

2011-03-28T09:41:00.002+02:00

La differenza fra me e te è scostante. Io muovo. Tu muovi. Io muovo. Quello sono io al tuo posto, a difendere la temperie borghese, e tu al mio, a farti di metanfetamine economiche. Ma non è questo, quello di cui avrei voluto parlare. Parlare. Parlare. Parlare. "un battito che mi esce dritto dalla punta delle dita, e rientra nei timpani come squittio di vinile" Parlare. Parlare. Parlare. Fino al disgusto. Alla sordità da giorno di festa. Ora vado ad assorbire, a riempirmi di torpore e limpidezza. Quando tornerò, sarò risoluto Ora vado a disseccare e sublimare. Pelle attillata sopra le ossa, gonfia di muscolame da alienazione. Ora vado a fare schifo (più schifo) Ora vado. Ma torno, giuro che torno. Anche se il sole alla fine illumina i prati, affollati di fiori bianchi. Affollati di fiori bianchi, come insetti del latte. Anche se il sole alla fine illumina i prati. Un amico di un amico è morto con il cervello elegatamente selezionato, e riposto con cura nei canopi. Ma io no: io giuro che poi torno. Nel frattempo: parlo. Di come il mondo si vibra attorno in spirale. In spirale. Secrezioni come: azioni segrete. Saccadi come: sacri accadimenti. E spingo fuori e dentro le mie narici le zampettanti bestioline del tempo che fu. Le zampettanti bestioline del tempo che è. Distrofia emozionale. Disturbi. Defezioni: devianze dell'affetto. Niente tiene tonico il fegato come una buona paranoia vecchio stile. Una di quelle che ti prudono attraverso la spina dorsale. Una di quelle che ti tengono l'adrenalina appena sotto il limite dell'esplosione mentre rimani steso sulla moquette ad aspettare l'alba con gli occhi sgranati. Adesso: scuoti la punta della sigaretta e spargi cenere sul capo dell'uomo a lutto. Panico. (Parlare... parlare... parlare...) Fatti prestare dei soldi e sfonda. Non avevi mai fallito, vero? Non avevi mai preso l'autostrada a centottanta contromano. Non eri mai morto. Dieci anni è meno di metà della mia vita fin quì. Magari è ora di andare. E' ora di andare. Andare: via. Andare a trovare Trotsky. Andare. Ma poi... Poi torno. Giuro. Che torno.

Line-in

2011-03-14T19:49:00.002+01:00

Nim.
La somma dovrebbe essere 0.
Precisamente: out one, two to go.
per andare dove?
Per andare dove?

La mia tecnica di scrittura è:
prime righe a caso, per mescolare le parole con le idee, far emergere segni.
Se nel frattempo sto facendo altro, mi ispiro, o meglio: copio.
pirotecnia e: fiaschi colossali.
colpire.

Dovresti essere abbastanza abile da capirlo da solo. O da sola:
Io non sono (che) un povero Cristo.

Soppressione.
Mercatura.
Precisione.
Decrittazione.

Il pubblico televisivo ha nove anni. Sembra di essere dentro un enorme acquario. Una gabbia di plastica. Una gabbia di plastica. Vedo fuori, ma non respiro che per un quarto d'ora (dopodichè, per la precisione: annaspare)

Le persone che talvolta scompaiono, sono quelle che nessuno ha mai visto.
Le persone che scompaiono sono talvolta quelle che nessuno ha mai visto.
Il mio pc ansima. Ventole di scompenso.
E questa è la mia rivelazione.

Non ho che una parola, ma non sarò io a scriverla.

L'amoor.

HRB

2011-03-14T13:07:00.002+01:00

Chiudo tutto, consapevole che sul net le porte sono girevoli. Ascolto solo nastri.
Perchè i nastri sono voci di gente già finita, già passata.
Io, ancorchè non superabile, sono assolutamente isolato. Isolano. Me la godo, insomma.

Perchè?
Non è una questione di momento. E' più che mi stringo al mio computer, e lui mi ripete le mie preferenze, mi impedisce di reinventarmi.
E quindi?
Quindi me ne resto quì, impossibilitato ad una nuova faccia da mostrare al mondo, a marcire sulle combinazioni seriali di facce che ho reso la geografia di me stesso.
Approvazioni e timbri.
Accorgitene: la fidelizzazione funziona prima di tutto chiudendoti a te stesso. Non ti è permesso dimenticare. Dimenticarti.
Mettici i sigilli che ti pare.
Smetti di fumare.

Non è una questione di differenza. Non è una questione di rilevanza. Non so neanche perchè continuo a scrivere su questa sorta di diario (fin troppo simile ad un immagine di sincerità riflessiva, unicamente possibile fra i muri dell'ego).
I trucidi amano i suoni dolci, talvolta.
Alla fine resto steso sul tetto a sognare milioni di fili tesi fra il mondo ed il mondo.
Siamo garbugli, più che altro.

Ci sono due tipi di dolore: la coltellata ed il soffocamento. La rottura e l'invecchiamento.
Se il mio denaro non venisse dall'alto, non mi sarebbe richiesto alcun tipo d'amore.
Sono un eremita. Vivo da tale.
Niente feste.
Non sono capace.
Niente empatia.
Non sono capace.

T(h)r

2011-03-13T16:39:00.002+01:00

Quando ho consegnato me stesso al futuro per la prima volta.
Quando ho deciso di mettermi nell'estro, di estromettermi.
Questo è un blog invisibile, e tuttavia, visto.
Questo è un post di rimembranza e cecità. Niente mi impedirà di esistere comunque.

Punta-dito, urlante come un sogno primale di negazione, eccomi.
Decido, dedico e dico: niente può fermare la combinazione di segni dal diventare connivenza e disegno.
La mia sarà scomparsa dolce, ed abiura.
La mia è stata scomparsa dolce, ed abiura.
Perchè l'apostasia mi si addice e cade bene, bene come cado io, sulle mie ossa pallide e nascoste di mortale deluso.
Perchè rinuncio da saggio, nè mi faccio, nè mi faccio ferire.
Perchè il saggio è un flusso di desessualizzazione che coinvolge, secondo qualcuno. Oppure una pietra. O un fascio di nervi.

Non ricordo, non penso.
Io. Avevo. Una. Dottrina.

Era una dottrina valida, ma non è bastata. Il tempo ha consumato le sicurezze, e dove non è riuscito ha commissionato l'erosione all'immobilità.

Io che non ho più casa. Io che non ho più onore. Io che non ho più un posto, al mondo.
Descrivo, piuttosto che scrivere.
(come un lento dilavare, che lascia la materia liscia, disposta secondo superfici eteree)
Entusiasmi da riscattare:
Non c'è nulla che mi muova, ergo dimentico i movimenti. L'amore che provo, quello che non provo. Niente che mi rimanga (una confusa dimenticanza, forse. Come posso rovesciare il mio zen, e cercare il pleroma delle ocularità, piuttosto che la scleroide vuotezza del Nulla?)

Non ho mai conosciuto nulla, nulla conoscerò.
Non ho mai conosciuto nulla, nulla conoscerò.
Non ho mai amato nulla, nulla amerò.
Non ho mai odiato nulla, nulla odierò.
Non ho mai vissuto nulla, nulla vivrò.

Legba (a se stesso)

eccetera. Black Panther. MegacervelloAdrenalina. Come posso rispondere?

2011-03-02T17:43:00.003+01:00

Fareste la stessa domanda? Contesto che tu possa domandare.
Contesto che io possa contestare.

Ah! Puttanate e metalinguaggio, mentre il mio ventre molliccio riposa fra le tue dita due e rigide di epilettico.
Cosa, cosa, cosa dovrei provare?
Fanculo le emozioni standard. Prego, prego, prego.
Non ridermi addosso. (non hai della decenza).
Niente da nascondere, niente da raccontare. Barcollo da seduto mentre l'aerografo vomita intere sterminate superfici di blu cobalto al di sopra, al di là, al di mentre.
Cosa ti sembra?
Il drago. Fuma. Sigarette. Al. Contrario.
L'uomo comune è la frustrazione di una bestia del circo.
Uno scopo trasforma la bolla in un tunnel. L'illuminazione trasforma il tunnel in una pianura. Da lì è semplice illudersi sull'origine cubica del tutto.
Va bene, va bene. Delirio.
Non contare le lettere. Io vado a capo e riparto dal Maiuscolo. E' scrittura maiuscolare, di una brutta razza meticcia. Derogando al - Drogando il (fammela riascoltare) modello classico di pensiero /modello classista del puzzare. Chiudi i finestrini, per favore. Le malattie sono nell'aria. Io non ci arrivo. Qualcuno abbia il coraggio di sparire.

Non odierai altri che Giuda, n'est pas? E' la tua famiglia di cui ti importa.
Ma no, ma no.
L'odio è gonfio di pietà e perdono.
I pervertiti verranno perdonati profondamente, le loro radici disgustose sono chiaramente organi sessuali nel grembo di madre terra. Verranno perdonati.
Ma i barbari.
Quello è un altro discorso. Nessuno perdona i barbari. I barbari non esistono.
Non essere solido.
Spostati.

Questo è il Primo messaggio Dalla Zona Vuota.
Come un idiota a bordo di un gigantesco Truck che mastica tabacco e sputa giù dal Ponte Sospeso.
Se la stasi è definitiva, la definizione è statica.

Liquid Joe (con la cordiale collaborazione di Austin Hence)

An Sich! (soffocalo)

2011-02-23T20:12:00.002+01:00

Noodle sive: Serenità.
E il sugo bolognese in barattolo.

Ci sono parole pericolose. Sei lì che stai parlando con qualcuno (sempre, sempre con qualcuno). La faccia di costui non è importante. La faccia come un buco nella parete slavata delle percezioni. Come una porta. Come una via di fuga.
Alcune parole sono pericolose. Alcune parole esplodono.
Sei lì che stai parlando con qualcuno. Lui è freddo, se ne frega. Guarda spesso a destra, a sinistra. Annuisce poco. E tu, che non hai parlato con nessuno (con nessuno) negli ultimi sei mesi.
(Perchè?)
Vedi chiudersi il buco del suo viso, sfintere del mondo. Gli occhi diventare vitrei. E lo vedi contare i secondi, aspettare che tu smetta di parlare.
Poi succede. La dici. La parola.
Cosi dolce (AH!) il suono attorno alla lingua, ed attraverso le labbra.
Poi: esplode.
Ti saltano due denti, ma non importa. Posto sbagliato, momento sbagliato. Le labbra si spaccano, ma non importa, non importa. Senti la pelle tendersi e spaccarsi, sul viso. Gli occhi si gonfiano, si gonfiano e chiudono.
E resti lì, senza fiato. Polmoni bruciati, liquefatti.
(silenzio. Il silenzio è assurdo, dopo.)
Lui circonflette le sopracciglia, si abbassa gli occhiali sul naso e dice:
- Scusa?

James Newell Osterberg Jr. e' vivo.

2011-02-12T16:42:00.002+01:00

Questo post è stato erroneamente pubblicato su un altro blog.
Riassumo in breve per mancanza di voglia di riscriverlo:

-Il tempo è circolare.

-il corpo è topologicamente un toro. Diretta evoluzione della forma-verme.

-I migliori di noi si strappano pupille e lingua, e due dita su cinque.

C'era anche uno scampolo di desiderio bucolico, parlava di un uomo che si ritira in campagna a disegnare metateoremi su muri intonacati.
[Nel momento in cui scrivo, questa detestabile pulsione è scomparsa.]

E poi basta. Era un post mediocre

Tariarì & Tariarà

2011-02-08T23:38:00.002+01:00

Derattizzazione.
Io sento, io penso, io stupro, io perdo.

E perdere è quello che conta, quando contare quello che perdi è quello che ti rimane, perdente.
Se fossi più saggio rimarresti sulla riva del fiume, se fossi più furbo te ne andresti prima che il riverbero chimico dello scarico abusivo della fognatura ti bruci le già pallide e affrante mucose, obbligandoti ad una vita senza olfatto.

Chiedersi perchè è una brutta, brutta mossa. Inclina al teleologico. Ogni teleologia è marcia.
Un astioso processo politico si conclude nella mia testa a birra e fichi e champagne e caviale.
La cartoon band che mi piace ha cominciato a sanguinare, ed ora non mi piace più.
Il tramonto sulle colline è asimmetrico, e suscita odio.

Pornografia. Pornografia. Pornografia.
Asintoti.
Ovvero: come mangiarsi il fegato senza restare incastrati nel pancreas.
Colonne vertebrali: parliamone pure. Se fossimo riuniti in schiera, avremmo un porticato vertebrale. Potremmo sostenere sui nostri biconvessi orgogli il peso di architravi, che potremmo anche chiamare Etica. E dimostrarla dunque con ordine geometrico. Quanto ti piace il tuo odore?

Io sono la derattizzazione. Io sono il crepuscolo del tempo medio. Io sono l'una e un quarto della tua ultima sigaretta. Io sono un litro di lagrime e mezzo etto di aria. Io sono abbastanza, ma non molto. Perchè?

Come si fa ad essere di spalle?
Come si può rimanere?
Cosa dimostra il processo di attribuire nomi alle cose? Cosa cazzo è una funzione?
Neutri. Calmi e neutri, fratellini. Quelli che scalciano troppo ci rimettono l'eterosessualità. Quelli che urlano troppo ci rimettono e basta.

Rimetti a noi i nostri debiti. La roba ha radici profonde. Capitalismo puro e semplice: credimi quando dico che sei il prossimo.

Chiudo con una citazione random dal Libro. Perchè sono ermetico. Il che riverbera male dalle steppe sterminate della mia autocoscienza in stile lofr, senza divisioni, al labirintico meandro dei vostri cervellucoli striminziti, ma tant'è.
Pronti?

"L'espressione ha significato solo nella proposizione. Ogni variabile può concepirsi quale variabile proposizionale. (anche il nome variabile)"

Ripensandoci, a questo punto non chiudo affatto: perchè il venerabile Ludwig ha sparato una così solenne cazzata?
Cosa significa il mio tagliarmi le dita, mordermi la lingua, rompermi i precordi, spaccarmi le tempie, soffiare via il fiato fino all'ultima stilla, che gli antichi chiamano anima? Cosa significa L'OHM che non può entrarci nemmeno spinto in una proposizione? Come mai scuotersi e scuotersi da cima a fondo sono due movimenti diversi?

Cristoiddio. Si può spendere ventidue anni a masticarsi l'ego solo per scoprire che è indigeribile.

Indolenza

2011-01-22T22:27:00.003+01:00

esperanto, vortici, riduzione, serialità.

Rileggendomi, nonostante le parole-raffica, le parole-sbaraglio, le parole-merda che uso, la trasparenza dei miei movimenti vitali è imbarazzante, bianco su verde.
I "Diari" ne sono l'espressione maggiore.
Fratello Leggie L'amoor, seduto accanto a me, mi tiene una mano grassoccia e umida sulla punta della testa rasata, e accarezza il mio cervello contratto, sussurrando che tutto finirà bene.
Inutile dire quanto poco io gli creda.
Stasera Haroun ha detto: andiamo in centro. Io ho detto di dover rimanere in casa. Chissà perchè, poi.
Leggo.
Leggo molto.
La lettura inaridisce la mia vena, l'unica che mi scorre dai calcagni alle orecchie.
Rifletto sulle componenti anali dell'anoressia.
Rifletto sulle componenti girevoli del mio cranio.

Poi, torno a galla, tiro il fiato.
Fumo troppo.
Inutile che riconti le cose sul mio tavolo, tanto ormai le sai a memoria.
Il freddo fa girare più veloce l'elettricità nelle mie sinapsi. Diventerei Dio, credo, immobile nell'assenza assoluta di calore.
Ci proverei, se non fosse appunto così fottutamente freddo.

A volte penso in maniera politica. A volte penso a combinazioni e simmetrie, sovrapposizioni, al modo in cui le persone sono interconnesse.
A volte no.
L'Italia è un paese stupido, concludo.
Più di un secolo fa qualcuno parlò di un superamento della morale.
I superamenti sono stupidi.
Tornano utili per squalificare gente che ci tiene a mantenersi aggiornata, ad avere opinioni progressiste. Adorabile l'espressione stupefatta che gli si dipinge sul musino quando imparano che il progresso è superato.

Mi sento vecchio. Questo si.
Mi sento forte (Vanità).

A duemila chilometri da quì, il mio essere umano preferito ha capelli neri tagliati in due punte, che ricadono sulla pelle chiara quando ha il collo nudo. Occhi orientali, ed un magnifico modo di incastrarsi in se stessa, quando non si sente più che un mucchietto di ossa e pelle, in un mondo freddo.

Haroun ha detto: andiamo in centro. Io ho detto: resto a casa.
Ma era una menzogna.
La mia casa non è questa.

Mistificazione #45

2011-01-20T21:45:00.003+01:00

C'è forse, in un altrove verdeacido o bianco, con ai muri le imbottiture della gentilezza castrante che si riserva ai matti, qualcuno che ricorda.
Che ricorda di quando ce ne andavamo come una ghenga di storpi festanti, a scrivere sui muri: Moia La Logica Aristotelica.
Chè di sillogismi e silloge già allora le nostre gonadi tondeggianti ne avevano avuto abbastanza. Cercando storture, incontrammo bonzi pallidi ed allucinati, in definitiva teste di cazzo trincerate dietro l'opalescente evanescenza del loro messaggio di salvezza universale.
Finì a schifo, quella volta, col bonzo a sanguinare da ogni parte, e noi con il ghigno isterico, a riempirgli di zampate ben assestate le povere ossa indebolite dal vegetarianesimo.
Tiè!
Mori!
E ancora, le dispute con i filosofi da salotto, rivestiti in pieno stile novecento, blesi e ottusi. Il principio di ragion sufficiente snocciolato a beneficio delle nostre orecchie mozzicate di sicari, alle tre di notte, per giustificare una vita spesa in biblioteche come chiese, ugualmente mercantili e maleodoranti.
Tiè!
Mori!
Ed è inutile che faccia il conto di quanto fummo stronzi, all'epoca, quando ci pareva di possedere la cazzo di verità assoluta, bruciante come alcool etilico nello stomaco spelato dell'umanità, di quanto ci credevamo tosti e brutti e fieri.
Ed è inutile dire di come in realtà, vista dall'esterno, l'intera storia sia solo un frammento di umana dissociazione, e il plurale indica alla fine un immaginaria compagnia di unisoni, dove a calcare i passi più stretti ed alienati dell'estetica e della brutalità ce n'è sempre stato soltanto uno.
Io.
C'è forse, fra queste mura imbottite di cortese disprezzo, qualcuno a parte me?

Dai Diari del Tremendo Errore di Leggie L'amoor

No More Math

2010-12-29T17:50:00.003+01:00

Ho deciso, ad un certo punto, che l'esplorazione non era che un disegno libero. Quell'idiota con gli occhi vuoti se ne stava ancora immerso fino alle ginocchia nell'erba altissima, popolata ad altezza suolo da ogni specie proterva e carnivora di insetti voraci, e cercava il confine.
Io no.
Io avevo deciso che i confini non esistono. Che non ti senti diverso, da una parte e dall'altra. Che la percezione (DioCristo!) di una distanza non è misurabile, ma è importante.
Che sapere E' sentire. E tuttavia il primo non segue dal secondo.
E' come quella puttanata della costola di adamo, che ci autorizza a stringere pulzelle esangui come per rientrarcele nel costato a forza bruta.
Ciechi, tre volte ciechi, a noi stessi nei nostri disordinati amplessi brutali penetrazioni reciproche, liquidi e spasmi e tremori e assenze e via così.
De-duzione.
La fascinazione della rue Morgue.
Che esistano uomini, rassicurante illusione, capaci di distinguere i numeri dipinti di verde dietro le superfici dermiche della vita, distinguere chiaramente ogni articolazione sotto fasci di muscoli e crepitio elettronico di nervi.
L'osso, dritto all'osso.
E invece no, bella.
E invece no.
Perchè l'osso non è che l'ultima, lontana calcificazione di un pulsare molto più lontano, infinitamente fluido. E lo tiri fuori solo da un corpo morto, mutilando strati su strati di roba ormai marcita.
Così, mentre l'idiota faceva lunghi passi di misurazione, per capire, nell'immenso prato blu di veleni chimici decoloranti, dove passasse esattamente il limite catastale, fischiettando, paziente, dogmatico, io me ne stavo seduto su un sasso.
Un sasso affondato nel suolo, uno spuntone affiorante a rappresentare una tonnellata di roccia viva sotto la fertile superficie del campo un tempo coltivato ed ora non più.
Io me ne sto seduto, col mento sulle ginocchia, con gli organi interni premuti, perlappunto, nel ciclo delle mie membra ringhiuse, aggomitolate, rattrappite.
E lo guardo cercare matematica nella marcescenza di una materica melma reale, nell'intrico del rizoma.
Idiota.

Quando muori ti disegno addosso fiorellini con la bic, giuro

2010-12-18T03:27:00.003+01:00

Per i Movimenti spastici. Per i Desideri ellittici.
Per tutti coloro che ricevono parole senza suono con la singolare confortevole sensazione che l'idioma da all'idiota che parlandolo lo conosce.
Per tutti coloro che ridacchiano, sputacchiano, vivacchiano, e fanno qualunque altra cosa con una desinenza sciatta che andrebbe scambiata per grunge. Ma suona fin troppo d'accatto anche per quello.
Per tutti coloro che si nascondono. Da cosa, poi.
Per gli amanti proiettivi. Per quelli che ti fanno ridere quando sei triste. Per i tuoi fottuti migliori amici.

Per lo spasmo delle mie budella cariche di inesausta bile. Per la triste baraonda alcolica. Per i muscoli della faccia che mi tirano le labbra quando incontro qualcuno che conoscevo una volta.
Per le fottute inazioni, alienazioni, abbrutimenti.

Per la perdita incolmabile di tempo che drena i miei entusiasmi in una melmosa indifferenza.
Per le notti siderali. Per i ricordi persi.
Per i sogni materici, rischiosamente reali. Per la consistenza acidula della pelle altrui attraverso vestiti d'occasione.
Per la struttura. Per la sovrastruttura. Per la puzza di fame. Per il feticismo.
Per la fottuta razza umana, che disconosce, disconosce, disconosce la sua misera gandezza, la sua grande miseria, e si crede, si crede, si crede: superiore ai bruti perchè capace di rassicurarsi riconoscendo simboli.

Io provo (schifo) orrore.

Dal Diario del terribile errore di Leggie Lamoor, anno tredicesimo

1800 793 793

2010-12-16T23:34:00.002+01:00

Post come: dopo. E dopo? Dopo. Differire. differire come: farlo dopo. Quindi? (quindi che significa: dopo.)
Post come: Postmoderno. Postindustriale. Post come: epigonismo.
Post come: frammentazione.
Differire: Deportare. (eddai che è facile. L'etimo è logico.)

Differire. Diversione, divertimento.
Divergenza.
Lo strabismo del due volte prospettico ritrarsi.

Fuga! L'evasione.
Il muro e lo spazio delimitato. De-limitato. Dell'imitato.

Fuga! Lo strappo.
Diversamente: taglio, sbrego, spacco, ferita inferta. Ferita infetta. Affetta. Affettata. Orgoglio del mutilo. Rimozione del mutilo. (Arto fantasma, altro fantasma.)

Cucire e scucire. Scuotere. Diversamente (Vortice).
Eclisse. Buio innaturale. Neutrale.
Neutralità. Neutra attualità. Attuazione. Atto. to'.

Terrore. Terrone. Terra.

Verso. Direzione. Di reazione: fuga!
Tradimento. Tradizione. Tradimento. Tradizione. Tra-dizione. (Sottintesi)

Vivere. Vivere. Vivere.
Virale. Virtù. Virtuosismo. Verdetto. (Vortice)

Nihil. Opprimente senso di perdita.
Perdita di senso.
Senso. Sesso. Perdita di. Sesso. Asessualità. Assessore. Fuga!

Terra. Terrore. Terragno. Triste.
Treno: fuga!

Necessità: Libera. Scelta. Scontro. Contro. 'tro.

Sproloquio. Teatralizzazione. Gesto. Gestazione. Parto: fuga!

Io non mi sento. Bene.

5 punti sulla scrittura di guerra.

2010-12-11T08:28:00.002+01:00

§1 Un bollettino dal fronte è necessariamente lirico.
(Scrivo con i mezziguanti mentre le falangi gelano.)
Un bollettino dal fronte non dice l'atmosfera, sputa via frammenti di reale, quelli pericolosi. Non c'è spazio per nostalgie varie, riverberi, puttanate acustiche.
Quì è dove le storie finiscono e basta. Non ci sono svolgimenti. Solo un arbitrario taglio netto.
Quì è dove si incrociano il confine e la strada. Di quà dal confine la strada porta a casa, di là dal confine no. E' per questo che noi si suda sangue.
Un bollettino dal fronte non dice il terrore. E' sottinteso e comunque sconveniente.
Spesso, un bollettino dal fronte non dice niente.
Perchè in fondo lo spazio della descrizione manca. E nell'urgenza, il bisogno spingerebbe ad un futurismo ridicolo.

§2 Gli intellettuali hanno paura delle guerre. La paura spesso è intollerabile, e viene sublimata in illusione di controllo.
Gli intellettuali in genere nelle guerre muoiono. Non c'è niente di più indifeso e ridicolo e pomposo di uno che si dice artista, fra persone che invece di dirsi si uccidono.
L'illusione di controllo spesso diventa descrizione.
Gli intellettuali descrivono perchè si illudono ancora che un codice organico possa riconciliare la realtà, renderla armonica.
Che come al tempo della creazione, possedere il Nome significhi controllare la Sostanza, imprigionare il Dèmone.

§1.1 Un bollettino dal fronte non è conciliante. E' pieno di errori tipografici, grammaticali, sintattici.
Il tizio che correggeva le bozze ora sta tornando a casa in tre casse di zinco separate.
Un bollettino dal fronte va dritto al punto.

§3 Il problema geometrico sotteso:
Il fronte era una linea quando noi eravamo di quà e i crucchi/mangiarane/rosbeef eccetera, quelli che parlavano una lingua strana ed avevano divise cucite meglio, di là.
Ci si sparava addosso, da una parte all'altra della linea. Occasionalmente, si superava la linea, si appropriava qualche metro di terreno, si riconsiderava il fronte e daccapo.
In realtà, la linea in questione era curva, chiusa intorno alla terra che si chiamava "nostra". O "Patria" o "Stato" o "Nazione". Oppure chiusa intorno alla terra che si chiamava "Loro". O "Territorio nemico". C'era comunque un dentro ed un fuori. Un interno, un esterno.
A volte, c'erano barbari.
I barbari erano difficili perchè arrivavano semplicemente, e non avevano una linea loro da dover aggiustare avanzando. Venivano giù e attraversavano razziando, senza stare a pensare ad un dentro/fuori da difendere/attaccare.
Poi, il fronte è cambiato. Si è sfilacciato, esteso. E' diventato complesso. O meno complesso.
Perchè ora il nemico non è più nemico. Non è fuori, ma dentro. Il nemico è un pattern di attivazione.
Si combattono modalità di connessione sociale, memi, disposizioni di mercato, economie politiche, vibranti mitologie. Sullo stesso terreno, sovrapponendosi, contaminandosi.
E' difficile.
Sangue si sparge ugualmente. E sono sicuro che qualcuno sta vincendo, perchè io sento di essere sconfitto.

§3.1 E' un fronte puntiforme, gravitazionale, che distorce i temerari attacchi dei nostri e glieli infila nel culo in orbite circolari. E' un gioco antistrategico, ipertattico.
L'obiettivo è cambiare le regole, o torcerle fino a spezzarle. (Il primo pragmatico-esistenziale. L'altro estetico-apocalittico.)
Pensare non serve a niente, in senso assoluto. E' utile, invece, sognare uno tsunami e svegliarsi presto al mattino.

§1.2Qualunque cosa è un bollettino dal fronte. Il fronte è ovunque. Sangue viene versato.
Un bollettino dal fronte che non sa di esserlo dice in modo opaco: "io sono morto". Un bollettino dal fronte che sa di esserlo dice in modo lucido "io sono morto". Un bollettino dal fronte che annuncia un attacco dice in modo opaco la sconfitta.

§4 C'è un unica tattica adeguata. E' lo Spinozismo. Il Poujadismo. L'Iperclausewitz. La Triplice Bestemmia del Maggiore Grubert. Il Sutra della Sconfitta.

§5 Ogni strategia possibile è destinata all'obsolescenza già nell'intuizione originaria.

§4.1 La vittoria non è logicamente concepibile. Il vantaggio di una tattica adeguata non sta nelle maggiori probabilità di vittoria.

§1.3 I bollettini dal fronte sono divertenti.

Hallò

2010-11-19T15:42:00.002+01:00

Dormo come un cane dorme.
Senza articolare proiezioni, senza rivisitare inconscio.
Non perchè non ne abbia uno, ma perchè lo abito interamente.
Nessuna parte di me è fuori dall'inconsistenza, dall'impalpabilità incomprensibile dell'onirico.

La strada non si strotola. Piuttosto, colpisce l'orizzonte e lo sfonda.
La mente non riflette. Piuttosto rifrange, confonde, sbrindella quello che su pellicola risulta essere nient'altro che una disposizione di colori.
Prendere fiato.
L'oceano senza superfici. Le linee di fuga. L'articolarsi di una struttura.
Tutte queste cose offendono il mio senso estetico.
Ho bisogni profondi piuttosto che preferenze. Ora, andando in giro, studio la forma del naso nelle persone che incontro.
Le persone che incontro hanno nasi di una larghezza misurabile, di una lunghezza misurabile. Mi offende il pensiero che incontrandomi potrebbero pensare lo stesso di me.
Bevo vino bianco.
Nei miei sogni, il vino bianco è come acqua, frustrante. Nei miei sogni, non riesco a fare a botte.

Ho perso all'aereoporto di ciampino il mio anello iniziatico, una vera di acciaio chirurgico con su scritto "Legba", in carattere corsivo.
Il mondo è la totalità dei fatti, non delle cose.
I fatti sono costruzioni mentali.
Io odio i costrutti.
Preferisco la marcescenza ed il sedimento. Al limite, l'emanazione.
Non mi piacciono le persone perchè mi limitano.
Quando parlo faccio lunghe pause. Perchè cerco le parole.
A volte trovo le parole, altre volte scuoto la testa proiettando sull'interlocutore la frustrazione del non sapermi spiegare.
Io non parlo quasi mai di cose che esistono nel senso comune del termine. Se lo faccio, comincio mettendone in dubbio l'esistenza.
Io ho pregiudizi. Uno, è che le astrazioni siano definitivamente più nobili della realtà.
Il movimento di astrazione è generalmente malcompreso.
Quando io comprendo qualcosa, lo capisco dalla sensazione. Non mi frega nulla della coerenza delle mie comprensioni, anzi, la loro incoerenza allarga il mio spazio vitale, dissipando la mia identità in rivoli.
Da quì al centro di Dublino ci sono cinque chilometri. Al ritorno, definitivamente di più.
La sessualità non è un problema, nè una soluzione. E' tutta un altra cosa.
Di ciò di cui non si può parlare, si deve vivere.

Abstracto

2010-10-25T13:56:00.004+02:00

Parlo come una proliferazione, piuttosto che un uomo.
I surrealisti hanno ucciso il Dada pensiero. Sostituito la banale retorica del sogno all'assolutamente reale insensatezza lucida dell'esistere in se.
Puttane dell'inconscio, io dico.
Quello che mi preme, ora, è un genere di evasione completamente diverso dal solipsismo. Voglio essere vivo, completamente antimetafisico. Per nulla matematizzato.
L'inganno è nelle parole, la prigione strutturalista di significante e significato.
I migliori sanno che l'unico modo di uscirne non è saltare più in alto, ma scavare più a fondo. Non si può eludere il codice binario. Il tre non salva dall'uno e dal due. La dialettica è un ulteriore truffa.
E' fruttuoso, al contrario, concentrare la propria affilata attenzione sulle rotture, esaminare le articolazioni. Una grammatica dell'evocazione, prima della e oltre la meccanica delle definizioni.
Tornare ad essere vivi come contaminazioni. Niente soggetto, niente predicato. Sempre movimento e dispersione di pulsioni, forze.

(Sono anni che non faccio un passo avanti. Questa roba ha per me il sapore di rimasticatura ininterrotta. Ho il cervello come le mucche lo stomaco. Digestioni separate, successive. Infinite.)

Starving

2010-10-21T15:52:00.003+02:00

Numerosi i conflitti ci collegano. Il tuo nemico di oggi ti servirá domani, non ucciderlo.
Io ed i miei sogni viviamo come piccoli insetti, senza alcuna percezione dell'esattezza, della profonditá.
Spiriti liberi non esistono. Guardati le radici, grosso albero barbuto, prova la vergogna tumida del loro biancore vorace.
Quando ricordi il mio nome, urla. Altrimenti, dimenticalo del tutto.
Metafisici ad ogni passo, come bestie cattive.
Il gigatesco crudele occhio solare é un ereditá del precedente governo.
Persone camminano random dietro le mie sempre piú secche e pallide spalle, non riconosco in esse la vita né il respiro. Bevono seven-up e aranciata clubbino.
Sto per cadere a terra, e nessuno se ne é reso conto. Maleducazione é chiedere aiuto, maleducazione é offrire aiuto.
Dopotutto, non ci sono piú barriere architettoniche. Solo telecamere a circuito chiuso.
Assiderarsi non é affatto un alternativa.

Starving Legba. E l'operosa ghenga delle sue paranoie differenziali.
Abbi una buona vita. Ricordati di non camminare sulle aiuole, perché sono spesso disegnate sul vuoto.

P.S. Non riesco a mettere gli accenti, su questa fottuta tastiera, non riesco a pensare le parole, in questa fottuta irlanda.

P.P.S. Manca poco al giorno della Grande Evanescenza. Scegli il vestito, preparati la faccia.
Nessuno pretende da te nulla piú che un metabolismo efficente, ormai, e dei polmoni sani.
Fotti il sistema:
Muori.

Aunt

2010-10-15T13:24:00.002+02:00

Fai le prove davanti allo specchio. Un sorriso gentile e quiescente come non ti verrà mai. Una smorfia contorta. Un mezzo profilo. La piega della giacca. Le pecche della rasatura.
Fai le prove davanti allo specchio. L'insulto, la fascinazione, l'abbrutimento.
Fai le prove davanti allo specchio. La sincerità, la menzogna, la deviazione.
Fai le prove, avanti.

Nessuno nasce luridamente felice. La causalità è uno squallido trucco.
Spinoza incula Hegel. I tempi non cambiano.
Vanno a male, soltanto, e tornano a fecondare la terra.
Se semini i denti del drago avrai nemici da combattere.
Se nasci borghese, i nemici sono gratis.

Fai le prove davanti allo specchio. Gonfia i muscoli, mosta le gambe.
Misurati. Disprezzati.

Nel quartiere non è rimasto nulla. Solo vecchi muri e sfaccendati con la faccia smunta. Tossici vanesi.
E uno specchio.
Fai le prove.
Una vita vera costa davvero troppo.

Thr L.Art

2010-10-14T00:28:00.003+02:00

Il mondo non è sferico, checchè si dica.
La verità non è sferica, checchè si dica.
L'ego non è sferico, checchè si dica.

Molto più di questo è contenuto nei sogni di un epilettico, molto più di questo nel cervello insulso di un babbuino. Non semplificarti, non renderti ridicolo.
Spera che a trovarti sia l'acido viaggio della rinascita.
Molto più di questo è contenuto nelle viscere del mio andare, molto più di questo nell'insonnia elettrica del mattino.
Augurami di schiantarmi presto. Curtis è morto a ventitre anni, non c'era nient'altro che potesse fare.

Checchè se ne dica io sono vivo. Ho un altezza ed una profondità, un corpo.
Odio questo bailamme inconsistente, il cui appropriato nome è Esistenza.
Odio questo infantile baloccarsi, il cui appropriato nome è Metafisica.
Non mi resta che succhiare sigarette e sedere tremando ai confini della biosfera, come alieno convertito al Verbo della Narrazione.

Tu, invece, salvo eccezioni, non puoi che grattarti le vergogne ed essere squallidamente felice.

Legba

Belgrade

2010-10-07T20:47:00.002+02:00

Se vado ancora in giro è solo per il trionfo del valore d'uso. Sarebbe solo trielina e giù a sognare, altrimenti. E invece.
Riverso, rovescio, ritratto, rancore.
Buonasera Mr. Smith, Dr. Wesson.
Oggi parliamo di come il mio mesencefalo se la canta, se la suona, e alla fine ha il fiatone.
Oggi parliamo della presunta sanità mentale.
Un test a crocette, la spunta dei salti che non so fare, delle libbre di carne che ho perso ritagliandomi addosso le forme della pornografia nichilista più spinta.
Pornografia nichilista.

Fino a quando continuo a parlare di queste cose poi ci credo che non mi ascolta più nessuno, no.
La parola di oggi è lambiccarsi.

Baciami profondamente: cruda tenerezza e retrogusto, acidulo.
Già sai dove puoi mettertelo il postmodernismo.
Post finito.
Trovati un altro modo di sprecare il tempo della tua vita.

Mad Joke

2010-10-03T02:17:00.002+02:00

Basta contare i punti. Sono solo stanco, ora. Che io sappia non ha mai vinto nessuno.
Camminare non sazia, mangiare non soddisfa.
Pensare non consuma, parlare non riempie.
Che ti sembra? La mia pelle è sempre quella, ha lo stesso odore di sempre.
Altre strade, mica a fare apposta.
Come quando suona la sveglia e non hai dormito, il senso di stare sbagliando radicalmente il luogo ed il tempo, di essere finito inavvertitamente alla deriva.
Come sempre, d'altronde.
Ma basta contare i punti, sono stanco.
L'etica e l'estetica sono andate a puttane, io non bado più a nulla.
Rentie millanta l'abbandono e si tradisce da se. Sempre meno sopra e sempre più struttura, intorno. Non mi fido del valore d'uso, perchè allora dovrei fidarmi delle persone.
La vera nudità è un codice a barre.
Vaffanculo.

Appunti

2010-08-29T19:54:00.002+02:00

Uno specchio. Il mio piccolo specchio deformante.
Sorridi per ricevere in cambio un ghigno senza capo nè coda, l'apertura dentuta dell'universo in ogni direzione. Orribile.
Uno specchio. Il mio piccolo specchio informale.
Così per ridere, guardaci dentro, guardati da fuori, più fuori di ogni altro sguardo.
E adesso basta.
Chetticredi, che io non ci provi per nulla? Che ogni istante non sia un arrancare sempre meno convinto. Che non sia ammalato anche io della stessa astrazione che disprezzo?
Dico: Non Esistono Le Persone. E roteo gli occhi, io, io, io. Sempre un mestesso al buio, sempre un mestesso giù dal dirupo. A proiettarsi più largo e più lungo sugli spazi cerulei dell'alba. Tiè.
Autoaffermazione, automutilazione, autoriferimento.
Vaffanculo, chetticredi?
Che sia facile?

E' FACILE.
Basta non pensare, farlo e basta. Infilarsi pantaloni al mattino senza pensare a tutte le altre volte. Sbloccare possibilità. Forse l'Irlanda mi ci vorrebbe.
Occhiali scuri, senza pensare a nulla. Così sembro più serio, e posso storcere la bocca.
Camminare per strada, metà paralisi, metà fastidio, metà empatia, metà disequilibrio.
E non pensare.
A che cosa servono gli specchi?

Non ti illudere, fratellino. Non sono mai stato più saldo sui piedi.

Dawn

2010-08-15T19:43:00.005+02:00

Cercatori d'oro con le sinapsi consumate dalla follia setacciano flussi di coscienza, tirano fuori dalle abizzali profondità di quello che ti piace chiamare inconscio giganteschi grumi traslucidi di significato. Quasivivi. Buoni alla griglia.
Il loro tempo, il tempo dello scandaglio e della rete è quasi finito. Il tempo amaro, il tempo dei sussurri, finirà presto.
Sulle rive dell'Oceano, con il vento che ci gratta via la pelle, aspettiamo che venga giorno.
Sull'acqua, le urla di gioia sembrano uguali ai lamenti del soffocamento, l'estasi suona liquida come l'agonia.
"in fondo, è una questione di riverbero"
Niente è chiaro, le parole affondano nella mota e nell'ombra, si allacciano le une alle altre, tendono infide radici, intrecciano incestuosi complotti.
Finirà, finirà.
Aspettiamo che venga giorno, perchè ci hanno detto che il giorno è magnifico.
Aspettiamo un aurora limpida, che scopra le meschinità e gli inganni, che illumini questo oceano fino alle sue più putride budella. Un aurora di vergogna e di purificazione, come un gigantesco incendio sulle colline, Irrestistibile, perfetta.
E poi un sole unico e chiaro, affermativo. Che ci conforti e ci sostenga, che ci condanni ad esistere Adesso, e non prima, o dopo, nell'incertezza. Che sia chiaro il colore del cielo, indiscutibile. Un sole esatto, aspettiamo.
Aspettiamo che venga giorno, perchè l'orizzonte si spalanchi, ampio, infinito. Perchè lo sguardo possa diventare vertigine, perchè la poesia non sia più necessaria.
Basterà una nota sola, un tremendo stridulo grido, a fermare tutto.
La chiave di volta, il quadrato magico, la fonte mercuriale, la sacra tinctura, il figlio di dio, il serpente trigemino.
E sarà notte di nuovo.

Monologo di Leggie Le Fou

2010-08-02T10:29:00.003+02:00

"Salve.
Vorrei avere una cravatta, una sottile cravatta nera, da allargare con due dita.
Un paio di occhiali scuri sul naso, che nascondano, da aggiustare di tanto in tanto.
Vorrei avere risvolti da lisciare, capelli da ravviare.
Vorrei avere bottoni, lacci, polsini.
Soprattutto, mi servirebbe del tempo.

Prendere tempo, perdere tempo.
E non questa sensazione assurda, che brucia ogni istante di immobilità, facendomelo scontare in rincorse furenti.
Pessima mossa, leggie.
La senti, la risata? La vecchia risata sibilante, rauca, da dietro i denti troppo affilati di nick.
Non diverte anche te? L'uomo degli arzigogoli chiuso dentro?
Fuggire e marcire, in circolo, nella più perfetta delle figure.
Veronicas dell'alienazione, n'est pas?

Non che mi senta poi così male, no.
Ho una pelle, una pelle più scura e più vera, sotto la quale pulsano energie inosservate.
Ho occhi, uno stomaco.
Credevo peggio.

La trasformazione non è un male, è un po' nascere e un po' morire. Non ho voglia di spiegare come mi sento, e non ne avete bisogno, perchè lo spiegate a voi stessi, almeno ad un certo livello.
Osservati.
Ogni identita si scioglie come cera, a guardarla da abbastanza vicino.

Lo so, Rentie, mi ripeto.
Mi aiuta a dormire, a respirare.
Ripeto sogni e parole, sono ridondante. Chiedo perdono.
E poco chiaro, anche. Questo lo sono sempre stato.
Ho paura che sia sempre stato un vezzo, almeno in parte, ma non era questo il punto. Come già gli alchimisti volevo essere capito solo da chi avesse con la materia una certa affinità.
Non si tratta di consegnare in mani sbagliate consapevolezze iniziatiche, anche se per un po' mi è piaciuto pensarla così. (Le Nagual diceva qualcosa a proposito della preselezione, no?).
Chiunque arrivi al nocciolo, deve aver sviluppato nel frattempo, per conto suo, un certo percorso affine. Empatia, necessariamente.
Nè potrà disprezzare me senza disprezzare se stesso.
Tutti gli altri, sono condannati a non essere ascoltati, loro non hanno capito nulla.

Ed è quì, come direbbe il bardo, che c'è l'intoppo.
Esattamente nell'hagakure: chi è uno con la propria morte non ha limiti.
E io in fondo mi sono capito, no? E posso sempre marcire quì dentro.
Nessuno può farmi del male, solo io posso farmene.
Gli altri sono solo un mezzo.

Anche questo, l'avrò detto un milione di volte.
Ogni mio pezzo è albedo, nessuno contiene niente di proiettivo."

Per la cronaca, questo potrebbe essere l'ultima volta che uso questo blog o anche no. Devo pensarci su.

HOI

2010-06-24T21:45:00.002+02:00

Hi.
Quà c'è legba, seduto in buddha, a penzolare in aria la lunga lingua forcuta.
Il santo dei crocicchi e dei budelli, dei vicoli e delle stradine.
Il dio degli inganni e dei commerci, col cappello alto e i gomiti stretti al corpo. Lunghe gambe secche, pelle ossidiana, unghie sporche e un gran cappello.
Legba non arriva, aspetta. Incontrarlo è impossibile nell'immobilità. Si troverà su ogni percorso, a riscuotere pedaggi e tentare gambetti, ma solo ai danni e per la fortuna di chi è partito.
Legba non cambia, non invecchia, non diventa più saggio nè più giusto. Chiede alcool e tabacco, chiede sangue e fiato. Concede tempo e forza.
A lui si è bevuto finora, e in cambio della debolezza nelle membra, oltre l'ondeggiare del campo visivo, lo intravedo, sorridere secco e puntuto. Come una maschera, come un cane.
E siamo in sette al tavolo, e siamo in sette sotto il sole che cade.
E siamo in sette al tavolo, e poi in sei.
Quì c'è ordine, quì c'è disciplina.
Quì c'è vuoto.
Dare tutto, dare niente.
Esistere per esistere, perchè esistere è abbastanza.
Assorbire il sole che cade, consumare aria e fuoco. Io sono il movimento che si muove, io sono la vita che si vive. Io sono ora quello che ora è il mondo, io sono profondo, e suono a tempo.
Così pensa il più giovane e santo dei commensali, così pensa colmo di gioia e licori. Si versa, si beve, si arrampica.
Più in alto, oltre esistere, questo è destino, non si deve tradirlo. Altro che cazzate.
Niente di tutto questo succederà mai più.
Siamo in sei al tavolo, e poi cinque.
Il mondo è effimero, un ponte.
Superalo, non costruirci sopra.
Se c'è un santuario, un asse. Se c'è una verità da evocare, non è quì.
E beve come un disperato, il più vecchio e più rabbioso dei commensali.

Erosione

2010-06-18T14:18:00.004+02:00

Parlo troppo, mi sveglio stanco e vuoto.
Per riprendersi, è necessario avere un punto d'appoggio esterno.

bla bla bla BANG BANG bla

2010-06-15T10:42:00.002+02:00

Decisamente a suo agio, il giovane pisquo si appoggia alle sue idee come allo schienale della sedia, mollemente.
Si fida delle sue proprie capacità, lui crede. Le sue proprie capacità, Arroganza e sangue veloce. Tendini intatti e flessuosi, articolazioni precise, mani svelte.
Col pollice premuto su fast forward, lo vedrai irrigidirsi, perdere e ritrovare l'equilibrio. Vedrai le cicatrici disegnargli la pelle, lo vedrai sempre più identico a se stesso. Precipitato in un singolo posto del mondo, sempre meno in grado di riconoscersi.
Ma questo non è importante.
Lo vedrai stringere denti e pugni a vuoto, lo vedrai sopportare e incancrenire. Lo vedrai consumare la foga in deliranti momenti. Lo vedrai senza fiato.
Ma questo non è importante.

Prendi me. Io non ce l'ho mai fatta a starmene nel mio.
Due anni, tredici mesi e quattro giorni fa, in piedi in mezzo alla piazza gremita, svenni per mancanza d'ossigeno.
Appena prima di cadere in terra, ricordo chiaramente, pensai un pensiero, che articolo solo ora in parole.
Comincia con il suono di voci, su voci su voci, voci infantili, voci scure, voci chiare, risate, gemiti, sussurri. Voci su voci su voci in sincrono o fuori. Aria vibrante, indistinta, di increspature. Percezione netta, distaccata del complesso. Nessun simbolo sopravvive alla sovrapposizione.
Voci su voci su voci per rassicurarsi gli uni con gli altri, esserci, esserci, esserci.
Una coperta odorosa di carne, bisogno più che desiderio.
In tutte le direzioni, gente. Movimenti involontari, passi decisi, barcollii. Lampeggiante nel mesencefalo, come pronunciata da labbra crudelmente blu sopra denti affilati, la parola BRULICARE. Livree ipercolorate o sobrie. Impressione collettiva di un fluido unico, ondeggiante, a lambire due file di vecchi palazzi, a consumare di passi infiniti il lastricato. Risate come spuma.
Non c'è identità nè differenza. Non c'è omologazione ne distanza. Non c'è astrazione, dialogo.
Spiegare, comprendere, chiarificare, analizzare.
Nessuna di queste parole significa.
Comunione. Riconoscimento. Respiro.
Per me:
orrore, e schifo.
Noia assoluta e profonda dell'inutilità.
Eternità è un momento unico, in fondo ad ogni masturbazione. E' dimenticare pelle e nervi, ossa e stomaco. Solo questo, solo questo, solo questo. Inganno!
Così si consuma ogni oltre?
Avevo occhi molto sgranati, e tutto intorno persone.
Così svenni.

Quando mi rimisi in piedi, la piazza era vuota. Un singolo perduto essere umano era chino su di me per chiedermi se andasse tutto bene.

6.41

2010-06-02T22:59:00.003+02:00

Batte l'unghia lunga ed ingiallita sul quadrante dell'orologio.
Il polso è ossuto e largo, la pelle sottile e bruciata.
Dice: ora di trascendere le cazzate, e alla svelta.
Il respiro non è eterno, prima o poi ci si taglierà in gola, e saremo immobili.
Eccetera.
Ora di trascendere insensate, futili rincorse col nulla.
Paranoie, impotenza, delusione e fretta
Tutto questo va superato.
Gesti che accompagnano parole, sventolando le mezze maniche della camicia a fiori.
"oltre", a tener fede alle dita che indicano, è in cucina, dall'altra parte della stanza.
Dice: Non c'è armonia che tenga, niente giochi di parole, stavolta.
E' necessaria una conversione alla sincerità radicale.
Dritto verso il nulla.
Stavamo parlando di tutt'altro, non è vero?
Il nulla è largo, pare, due spanne, e sta fra i palmi delle mani aperte, proprio davanti alla sua faccia.
"La verità è che", "Il discorso è che", "fondamentalmente".
Tic verbali.
Bevo il the, che è nero e odora di mariujuana. Ascolto.
Dice: L'espressione è esigenza vera e tagliente, oppure pedanteria manierista.
Avant-garde è rompersi le ossa contro il limite logico, oppure titillarne le frange estreme in complessi origami di vuotezza?
Porca puttana: Tu VUOI dire qualcosa, o solo parlare?
Si sporge in avanti, ora.
In piedi, le mani piantate sul tavolo, mi guarda.
Io sorrido, bevo per prendere tempo.
Lungo l'avambraccio sinistro corre il tatuaggio naif di un resistore.
Dall'altra parte della finestra i rumori meridiani della piazza dilatano la consistenza dello spazio.
Tutto è vuoto e sveglio.

Diari

2010-05-19T08:12:00.002+02:00

Se avessi perso del tempo a ripensarci, l'avresti capito anche tu, credo.
Non c'è mai stata una possibilità.

Aprire percorsi modali non mi interessa.
Galvanizzati gli stronzi tutti intorno si sbracciano in Speranze, Desideri, eccetera. Sembrano contenti, se lo raccontano a vicenda in un orgia di sincerità ipnotica collettiva autoindotta.
La cosa più vicina alla verità tollerabile dall'Euforia.
Per quanto mi riguarda:
[...]
Non che ne vada fiero.
Fingo, anzi, e scimmiotto, più e meglio degli altri.
Al terzo passo, alla quinta parola, risulto comunque subdolo e senza nerbo.
Non ce la faccio, credo. Debolezza di tempra, codardia.
Cerco la rottura, come il vecchio minatore sotto tonnellate di roccia cruda, fra le venature umide. E' la semplice meschina fascinazione del crollo spettacolare.
La tentazione dell'abisso.
incostanza travestita da dinamismo.
Mi rassegnerò.

La cosa che però volevo dirti, è che no, non c'è mai stato nulla.
Persino parlarne, ora, sembra meschino.

dai Diari del Tremendo Errore di Leggie Lamoor, anno dodicesimo.

Head In Perfecto

2010-05-11T10:29:00.004+02:00

Per ripartire dai fondamentali:Comunicazione, checchè se ne dica, non è comunione. Smettere di descrivere il linguaggio naturale alla logica e consegnarlo integro ed intoccato alla teoria dei giochi è la via.

Il tutto è nobile quanto assurdo.
Minuscole Norne ceree sospese al centro di un groviglio armonico ipercomplesso di strutture in movimento, tessono su telai impossibili destini in otto dimensioni.
Assorbi l'idea.
Istinto è continuare a cercare il proprio filo.
Ogni spiegazione è manipolativa.
Incidere lungo la spina dorsale, e distendere la pelle sull'alluminio.

Ogni movimento è riconducibile all'evasione.

Scrivo che non mi sento più le gambe, la testa, gli occhi.
Sono un punto vuoto di articolazione compulsiva, antiproiettivo.
In un certo senso, vi volto le spalle e procedo, queste sono solo tracce.
Quello che resta indietro, brandelli.
Bruciature igieniche, chè al mondo il posto è limitato, la carne in più marcisce.
Pensati in piedi sulla cresta, dove la terra asciutta dei duemila metri finisce in un abisso d'aria.
Prendi in mano un sasso e lancialo.
E' un tale fastidio andarsene.

L'incoerenza si spiega con la rinuncia al fuoco ottico:
Pensare con la retina è essere limitati.
Dispersione dei punti di fuga, per tornare al punto.

Ogni movimento è riconducibile all'evasione.
muovo i miei passi e le mie forme attraverso e intorno alle cose in cicli paranoidi.
Il discorso non può che risultare frammentato e disperso.

Confido che tu non abbia letto tutto dall'alto in basso, da sinistra a destra.
Perchè allora non stavo parlando a te.

Absurdum Blitz

2010-05-05T01:02:00.002+02:00

Invaders have to DIE.
La mente e il corpo, unisoni, fare d'impatto, stile d'arrambaggio.
Così si va, così si arriva.
Non c'è che un po' di casino, in mezzo.
Rumori confusi da ignorare, soprattutto.

Flatline che guarda dal terrazzo giù la strada, urla insulti, tira una bottiglia.
Invaders eccetera.
Coordinarsi è la chiave.
Il Genio che spara a zero, con un microfono in mano, ed esce centuplicato dal woofer.
Gran bel momento, devo dire.
Cronache di vendetta spinozista, cronache di sangue viola.

Julius Puech sia con noi.

Freeze Babylon

2010-04-30T17:03:00.002+02:00

Fossi appena più serio non dovrei mai sorridere.
Pareti e spigoli mistificano lo spazio, da quando il resto è stato spostato oltre i confini.
Prendi in fretta le tue decisioni, al riguardo.
Misurare assenze potrebbe non bastare.

In un sogno terribilmente azzurrato, il seguente teorema:

[Andare lontano ad aspettare la fine, più lenti e più forti, si potrebbe.
Restare immobili, in silenzio, guardare e basta.]
Chi ha da intendere, intenda.

Sindrome di Buda. [BOOM BABYLON] e poi sticazzi, rimanere a guardare rannicchiati sulle scale, assoluzione a forma di sbandato dentro una felpa vecchia.

Complessione nervosa, in definitiva, e un che di molle nello sguardo.
Necessità di un metodo.
Sicurezze segaligne, volare alto e sputare giù.
Questo mi piace.

In a syntactic way: da quella parte troverai solo guai.
[E' la via dei fallimenti migliori.]
detto con un che di spocchia, sub specie aeternitatis.
Come a non svegliarsi tutte le mattine digrignando flash aciduli.

Sorrisoni all'angolo di strada, fratellanza universale.
Tre dita di caffè in un bicchiere prismatico di vetro.
Seguire all'incirca.
Questo è il modo.

Più olio a tutti i livelli. Radicale brutalizzazione dell'intero processo.
Fino a lucidare l'osso.

L'istinto a prendere il mare è sempre stato seguito troppo letteralmente.
Gioca con le tue carte.
L' evasione è l'unico evento dotato di realtà effettiva.
Il resto è modulazione plasticosa.

Resterò seduto sul cornicione fino alla prossima conversazione intelligente, credo.
Scongelo parole, in scagliette come cibo per pesci.
Il vuoto odore del fosforo.

Nuovo e(') bello

2010-04-23T02:37:00.004+02:00

Decidevamo poco.
Le decisioni non ci sono mai piaciute, a noi.
Pacchiane stronzate, mettere in riga tempi, posti e persone, tirare su col naso e stiracchiare l'indice a destra e a manca:
Tu si, tu no, tu forse.
Puttanate.
Pu-tta-na-te.
Fosse tutto così facile.
Uno dovrebbe morire istantaneamente nell'atto del rifiuto, tipo maschera del teatro dell'arte vestita a toppe che si infila nelle quinte e muore.
Fuori vista in latino si dice "osceno".
Però no.
Dopo, finito il "noi", quando storie in tre aggettivi hanno finito di mescolarsi casualmente in fantasmagorie ritmiche flashous non è stato un bel momento.
Ricordare momento e luogo è una cosa che puoi fare solo nei film.
C'è un tizio che scrive la sceneggiatura, ti spara un bel flashback sottolineato con la musica giusta (qualcosa di plasticoso, tipo kids with guns, ma talmente ripetuto da diventare visceralmente triste) e via. Capire, in un istantaneo epilettico tutto, il senso di mesi ed anni.
Me, mi hanno consumato i minuti.
L'odore della pelle è cambiato.
La forma dei muscoli, è cambiata.
E alla fine c'ero finchè ero lì, e basta.
Non che mi manchi l'altrove, no.
Cioè, non troppo.
Non da prendere e partire, non da averne il fegato, non da concludere qualcosa, non da mordere e stringere, non eccheccazzo direi basta con virgola e sinonimo.
Però.
Di fatto mi piaceva di più quando c'era un po' di vibrazioni in stile vai e colpisci, o carne utile.
Che in fondo son tutti modi per dire che la mia chimica a sedici anni alcuni se la sono sempre sognata, si.
Un attitudine indecente e menefreghista, ridicola e astratta che dio solo sa come ci sono arrivato intero fin quì.
E: Diavolo se ne sono fiero.
Il diavolo si chiama nick, zoppica da una gamba.
Per alcuni irlandesi, almeno.
Quelli troppo vecchi per parlare inglese, che bevono brodaglia schifosa verde che per san patrizio poi fa il giro del mondo, pastorizzata, inutile.
Ecco, quello che dicevo.
Perchè i discorsi non sono mai a vuoto.
Faccio il giro del mondo, pastorizzato, inutile. Colleziono chiusure, decessi, rinascite, momenti iniziatici, fasi di passaggio.
Ma non posso uscirmi di scena, no.
O almeno, non so cosa fare, fuori, quando fa freddo, e non c'è nemmeno un sorriso di cortesia.
E penso che questo post sia finito.

Gamblin'

2010-04-08T17:07:00.002+02:00

Non importa.
Sarà sempre un bluff contro un poker.
Ritmiche leggermente dilatate, storture e strascicamenti.
Sarà sempre un passo falso, una valigia rotta, un sorriso che si congela nello schifo.
Non che voglia dare un impressione deprimente della situazione:
Mio cugino è felice, e molti altri come lui. Gente a cui vuoi bene, magari. O magari tu, nel qual caso forse dovresti essere a fare una di quelle cose che le persone felici fanno invece che leggere da un monitor.
Non è questo il punto.
Il punto è che un bluff batte un poker in rare e misurate occasioni. Estrema abilità o semplice buona sorte, il cane dell'avversario ucciso con la stricnina il giorno prima del torneo che ti ha morso disperatamente durante gli spasmi.
In tutto il resto delle occasioni un bluff perde.
Viene scoperto, rivelato, esibito.
E questo è quanto.
Tutto quello che sei è una serie di immagini; in moltissimi casi il prodotto di una figurazione sociale complessa che proietta un ologramma definito.
In altri, cfr. http://eshulegba.blogspot.com/2010/03/way-to-go.html la serie delle proiezioni si sgrana, si rompe. Il viandante è meno fantasma degli altri, se fantasma significa apparenza, ma è molto più evanescente.
Tutto quì?
Puoi considerare il mondo la totalità degli oggetti. Oppure, la totalità delle relazioni.
Oppure non considerarlo affatto.
Non è questo il punto.
Se tutto è vuoto, ognuno è sempre e solo un bluff. Non ci sono carte, solo persone che stimano più alto o più basso il punto. Economia finanziaria sive nichilismo.
E il poker, dunque?
Non esiste. Non puoi batterlo.
Ma ci proverai, si. Anche io ci proverò.
Perchè?

Scomunica

2010-04-01T21:21:00.001+02:00

A-o-non-A è Violenza da Invertebrati

Progetti per la serata

2010-03-26T14:48:00.005+01:00

K._e che cosa ne pensi invece di bere qualcosa in un posto sui 20° centigradi, luce azzurra, poster di film di nicchia e band Indie sui muri, cameriera indonesiana e cane guatemalteco?

£._Schifo.

K._Sei così negativo, tu. Non ti godi le cose buone della vita. Sigaretta?

£._Si, grazie.

K._Dicevo: L'essenziale è essere rilassati, sciogliersi un po'. Cosa combini adesso?

£._Un racconto sulla nascita e sviluppo del concetto di sindrome. Ha molto a che fare con l'ottica, ma si occupa seriamente in maniera quasi del tutto inconscia di stabilire un confine fra la coesione di pulsioni e l'effettiva natura illusoria del concetto di Ego.

K._Beh, sembra interessante. Inconscia?

£._Si. Provo questo desiderio spasmodico di costruire un sottolinguaggio, attraverso l'uso deviante. (Potremmo dire dhukka, essere fuori asse, il Dolore.) di parole dai potenti connotati simbolici. Far vedere i fili, e ristrutturare l'approccio verbale assolutamente inadatto. Disinnescare il Discorso, capisci? Mostrare, non Spiegare. In pratica l'idea è che tutta la comunicazione è riducibile ai meccanismi dell'ipnosi.
La reale differenza fra la Narrazione e la Descrizione: La seconda è dominata dal tentativo di affermare/affermarsi dell'autore, che diventa costruzione di Opinioni Condivise sul mondo l'universo e tutto quanto. La prima scorre più a fondo, mette alla prova le reazioni carsiche dell'uomo che ascolta, proiettandolo, espandendolo.
Da ciò il progetto di indurre il soggetto a osservare se stesso sotto l'effetto della comunicazione. Narrazione Conscious, forse. O forse solo girare i fondali del teatro.

K._Puttanate. Come puoi ristrutturare il Discorso se stai di fatto parlando? E' un ragionamento circolare che non porta da nessuna parte. L'unico risultato dell'avant garde è stato polverizzare il significato e tagliuzzarlo. Il contratto è già fuori discussione nel momento in cui tocchi la tastiera del toshiba. Addirittura, forse è già firmato quando impari a dare un nome alle cose, e bada bene, è molto prima che cominci la manipolazione. E poi finiresti per scrivere haiku, e non sei abbastanza nudo per rivelarti in undici sillabe.

£._Touchè.

K._E come la mettiamo col concetto di Ego?

£._Beh, il discorso è sempre quello di smascherare la putredine di un mucchio semiarticolato e coeso di pulsioni base, una sofisticazione cosciente sopravvalutata, e l'idea socialmente costruita di Responsabilità, quella filosoficamente propagandata di Natura Umana, nonchè Carattere Individuale.

K._E cosa resta? Pulviscolo? Cioè, io non esisto, tu non esisti, questo discorso è solo suono, nulla è esprimibile, e Vaffanculo? Tutto quì?

£._Più o meno.

K._Roba superata.

£._Che ne pensi di una partita a Go in un immenso postribolo minimale ricavato da un hangar e musica sintetica?

K._Schifo.

Way to go

2010-03-22T19:15:00.004+01:00

Dopo duemilatrecentoventitre chilometri e ventitrè metri, M'o fu stanco.
Ininterrottamente aveva camminato per giorni, con il pensiero nelle scarpe e il respiro lento, lasciandosi passare attraverso lo spazio come un ombra.
Poi si stancò, e rimase un momento immobile.
Guardandosi intorno, sorpreso d'essersi fermato.

Si sedette su una panchina, accavallò le gambe contenute nei jeans lisi e impolverati. Poi, per lunga abitudine, non fece niente, limitandosi ad esistere seduto.
"La condizione di precarietà del movimento è insopprimibile ed immediata: Il mondo perde i suoi diritti sugli animali che rifiutano una tana. Non può catturarli nelle sue maglie lentissime, non può imputargli assuefazioni o dipendenze.
E' il rito dell'automutilazione narrativa che possiede l'esistenza senza storia del nomade postmoderno.
E' il passaggio del profeta nel mondo nullificato dalla sua imposta fugacità: La prospettiva radicale del disequilibrio come Condizione D'esistenza, Vincolo Creativo, Cine-Satori."
Così diceva una scimmia umanoide vestita di vigogna accoccolata anch'essa su una panchina, per coincidenza la stessa, nel momento in cui M'o venne a sedervisi. Scandiva le parole meccanicamente, aspirando a tratti lunghe boccate, che avevano lo stravagante effetto di sottolineature fuori posto.
M'o ascoltò, e poi rispose.
La scimmia sembrò stupita, frugò brutalmente le pagine di un libro, e lesse cerimoniosa:
"Lo spazio comunemente inteso possiede tre dimensioni".
M'o non stava ascoltando, disegnò nell'aria un piccolo circolo con un dito, e indicò se stesso, poi la scimmia.
Digrignando i denti di nobile sdegno, essa citò a memoria:
"sto sognando ti vedo sovrapposta indefinitamente a te stessa
sei seduta sull'alto sgabello di corallo
davanti al tuo specchio sempre al suo primo quarto"
La violenza rettile di cui parli è necessaria alla Sintesi successiva. Non c'è coraggio nell'affogare in un mare troppo aperto. Non si può intendersi senza tradire se stessi sempre più profondamente, ma la Natura Umana lo impone, e l'Amore.
Per un po' stettero così immobili, seduti.
Immobili.
Seduti.
Poi M'o si alzò dalla panchina, si portò in mezzo alla strada e cominciò a camminare.
Per lunga abitudine, non fece più nient'altro.

La boule

2010-02-21T01:32:00.003+01:00

Jaques Laverre era un mediocre.
Un mestierante appassionato e sincero, un seguace fedele delle tradizioni. Un virtuoso del lieto fine, un maestro della suspence esagerata.
Non era stupido. Sapeva benissimo ad esempio di non essere un genio. Era dotato anche di una capacità di riconoscerlo, il genio, una sorta di limpida comprensione del talento in lui così dolorosamente assente.
Fino a due settimane prima.
Si trovava all'epoca dei fatti in una stanza enorme, assolutamente smisurata. Pareti bianche essenziali non facevano che sottolineare un centinaio di metri cubi di aria, vuoti.
Uno spreco consapevole, esibito e sacrale di spazio che metteva a disagio Jaques. A sottolineare la sensazione di straniamento, tre enormi statue di bronzo sembravano sorgere dal parquet. Raffiguravano figure umane nell'atto di librarsi. Una delle tre era un busto di due metri, con le braccia contratte nello sforzo di spingersi fuori dal pavimento.
Un titano impantanato, pensò Jaques.
Non possedendo un orologio, poteva solo congetturare sulla durata della sua attesa.
Nulla intorno sembrava indicare cambiamenti, a parte la lama di luce dalla finestra in alto.

Ci sono molte radici di questa situazione nella rete della causalità, aggrovigliata e viscosa. Ci sono cose che dovreste sapere di come Jaques è arrivato in questa stanza. Che ad esempio il nostro J. ha veramente estratto dal ventre stesso della vacuità postborghese il Capolavoro, appena prima di ciò che è raccontato. In un altro istante terribile, più avanti, si accorge di essere disperato. In un altro ancora, prova una certa nostalgia, e infine muore.

Ma per ora, ignaro di tutto questo, resta con in mano la cartella di carta con il dattiloscritto (per uno strano vezzo vintage) e la versione digitale.
Sta aspettando di incontrare il suo editore.
Gli sudano le mani.
E guarda la lama di luce sul muro spostarsi, un centimetro alla volta.

Alcoholics

2010-02-12T12:18:00.002+01:00

Diastole-sistole-diastole.
Immerso in un muro di rumore compatto, denso. Un volume quasi solido di vibrazioni, assorbito dal corpo in maniera totale, reinterpretato ad ogni livello.
Respiro profondo.
La mente è andata a puttane da un po'
La sensazione è veramente difficile da descrivere.
Prendi un criceto, lancialo per aria e colpiscilo mentre cade con una mazza da baseball. Immagina di essere il criceto. Dividi quell'esatto momento di impatto in quattordici istanti, più o meno dalla consapevolezza dell'inevitabile alla metamorfosi in pallina fluida di tessuti morti tenuti insieme dall'inerzia a duecento chilometri orari.
e tu fermo al quinto.
"mi gira la testa" è sempre stato un pallido eufemismo.
Se ne coglie la profonda verità quando si consideri non come "a me la testa gira", ma come "la mia testa gira me".
La tua testa ora gira l'universo stesso, contorce fluidificando ogni rappresentazione fisica del mondo.
Spaventosi bug nella propriocezione. Annullamento dello spazio. Forme della percezione pura a puttane.
Intere matematiche bruciare nella notte, come diecimila enormi città che esplodano di continuo.
BANG!
E non finirà mai.
Ricordi "movimento", non riesci a mettere a fuoco a cosa si riferisse quella parola.
E non c'è nulla, nulla, nulla.
Si sta aggrappati alla propria esistenza combattendo selvaggiamente disfunzioni critiche, il nulla, il pallido nulla vorticoso che non è quiete e non è andare, non è dormire e non è svegliarsi, non è memoria e non è oblio, non è coscienza e non è nemmeno stasi.
E quell'idiota che ti chiede come stai, che è perentorio, che è crudele.
Quell'imbecille dalla moralità unticcia e prepotente che si sente migliore di te solo perchè è in grado di stare in piedi come meglio crede, e non sta facendo il surf sulle proprie sregolate onde mentali del cazzo di undici metri.
Quell'idiota che è uno sbirro.
E dice: "cammini su una linea retta, per favore"
Trova le parole, forza, rispondi.
"Non esistono linee rette, agente. Lo stesso concetto è solo un modo per perpetrare l'imperialismo di una società posteuclidea sulle minoranze antiprospettiche, le ideologie cicloniche e l'idea anattica di metamorfismo."
Prendi una sigaretta, ora.
Accendila.
Fai un tiro.
Ora alza lo sguardo, il migliore che hai, guarda il poliziotto e sorridi.
E poi, inevitabilmente, il mondo intero implode in un collasso istantaneo, coagulando in linee cinetiche cartoon.
e il centro del cazzo e appena più sopra del tuo diaframma.
Che si contrae brutalmente come una lepre impazzita,
Spruzzando un cocktail disgustoso di alcool e succhi gastrici sull'asfalto, sulle tue scarpe, sulle sue.
Auguri, campione.

Goin' on

2010-01-27T23:00:00.001+01:00

Davvero

2010-01-27T20:41:00.003+01:00

Le persone sono pulviscolo e ruolo.
Prendi un qualunque flusso di coscienza mutevole, inconsistente, e dagli un nome.
Risulta ovvia al più stupido dei trolleggianti stronzi che sappiano muoversi appena un po' attraverso il flash l'assurdità della situazione.
Da una parte c'è responsabilità e bolle di ego, temperature emozionali e strane alchimie instabili, dall'altro un teatrino semiordinato di archetipi in danza.

Di fatto, se fra un respiro e l'altro si apre un abisso, tuffati.
Cadendo ti coglierà, indistinguibile dal sibilo dell'aria sfilacciata, un nuovo sguardo sul mondo.

Detto questo, passando alle cose serie:

Camminavo con le mani in tasca, e ascoltavo un ritornello in loop, qualcosa in stile Lobotomy Pop, adatto allo scenario, da stridere con la pietra vecchia.
Ragionavo fra me e me, a tratti alzando la voce.
Mi facevo domande, e poi ci sputavo sopra.
Preso, non mi accorsi che un giovane roso dal dubbio mi passava davanti, fragandomene non colsi i suoi timori.
Preso, ignorai l'amore come l'odio, nei passanti.
Preso, ero indifferente alle pietre. Non mi stupivo del loro restare immobili.

Sentivo freddo. C'era un vento secco e ruvido, da scorticare e rodere.
E non mi avanzava tempo per tutto il resto.

Tails Tales

2010-01-15T18:06:00.002+01:00

Giocavamo un gioco complesso.
Lanciando piccole pietre, accovacciati in cerchio, osservavamo figure nascere dal contrarsi delle possibilità. Ogni volta, imploso il cinetismo in figura, ognuno urlava un po'. Frasi, perlopiù, a volte sconnesse.
Grida rauche. Sussurri. Battimani.
Facevamo vibrare l'aria di senso.

Era tac-tac-tac sul pavimento liscio, le pietre rimbalzavano e scivolavano. Alcune erano farinose, lasciavano tracce bianche disgregandosi come gesso, altre trasparenti come vetro e dal suono argentino. C'erano pietre bislunghe, pietre molto pesanti, pietre affilata, pietre tonde.

-Parlare di vuoto alle tre del mattino!
-La terza volta!
-Gatto di schiuma!
-Pugni sul grugno del caporale!

Al margine, una nutrita schiera di osservatori si ripetevano gli uni con gli altri le nostre parole, prendevano nota.
Poi, quasi immediatamente, le pietre venivano raccolte, spostate, calciate, gettate di nuovo.
Il gioco si faceva vorticoso, quasi non si aspettava più che fosse immobile il quadro per leggerlo. Sputavamo addosso al momento che viene i nostri balbettii dilatati, i nostri nodi, le nostre reti.
Nessuno in fondo conosceva le regole della contesa.
Ne ignoravamo leggi e meccaniche.
Per giorni, fu una lotta di resistenza, un duello di àuguri selvatici.

Poi il biondo che passava di là ne prese una, una grossa perla nera, e se la ficco dritto in gola con due dita.
Dopo averla ingoiata, sorrise.
Solo allora il gioco si interruppe.
E il mondo finì.

Microtraumi

2010-01-10T19:13:00.002+01:00

Peggio di tutto, era quell'idiota al bancone del bar, che ignaro continuava ad ordinare pernod.
Michelle aveva avuto una giornata pesante, l'ultima di una lunga serie.
C'era stato il responsabile di turno con i suoi trucchi, con le sue squallide manovre, le malignità dei colleghi, i loro trucchi per scaricarsi addosso l'un l'altro responsabilità.
C'era stato l'ubriaco violento da portare fuori, con gli occhi sgranati e la bava alla bocca.
C'era l'aria viziata, piena di fumo, e la musica densa, snervante, ipnotica.
C'era troppo alcool, con le sue vibrazioni d'irrealtà.
C'era stare in piedi ora dopo ora, e correre, e prendere ordini.
Sorridere sempre.
Annuire.

Peggio di tutto, quell'idiota al bancone, che continuava ignaro ad ordinare Pernod.
Sembrava aver radici nella sua immobilità.
Prendeva su il bicchiere, lo studiava un momento e poi giù di botto, con il gomito che scattava per aria.
E poi un altro.

Le cinque del mattino, otto ore di turno.
Ancora e poi ancora.
Odiare la notte mai vista.
Col pensiero dell'alba fredda, della strada da fare per arrivare a casa.
Raul si era venduto di nuovo il televisore, sicuro. Chissà che scusa avrebbe inventato, stavolta.

E quel tipo al bancone, l'idiota. Biondiccio, molle nel gesto. Palpebre pesanti su iridi come pozze di catrame.

A bersene uno via l'altro, come una gara, come un ritmo.
Mentre arriva mattino.

pausa

2010-01-03T23:33:00.002+01:00

Decido per un nichilismo di stretta osservanza.
E' rilassante.
Tu sei un aggregato di aggregati. A loro volta, questi sono divisibili. Andando più a fondo, tutto quello che era armonia di forme e sensazioni complesse si sgretola in particelle.
E queste, a loro volta.
La teoria dei quanti come alternativa alla vita vera.

Ma non è abbastanza.
Il passo successivo, è l'assoluta fascinazione del vuoto elettronico turbinante.
E la decisione che questo è ovvio.
Alla fine, scoperto il segreto, rovistata fino in fondo la materia, questa semplicemente sparirà.

La presa e l'acume del concetto umano riescono a consumare qualunque cosa.
La fine di una cultura è la morte per fame della belva che non ha più nulla da uccidere.

Il mio pensiero, dunque, srotola il nulla in un anello in cui occupa tutti i posti.
Di fatto, un giro della morte inutile fra un punto e lo stesso punto.

Di quì, la mia condotta.
Non posso immaginare nulla di più desiderabile.

Eternità

2009-12-22T00:48:00.003+01:00

E' inconcepibile sbagliare, perchè chi sbaglia muore.
L'ignoranza produce coscienza, coscienza produce morte.

Ridotti all'osso dell'osso, gli illuminati galleggiano perlacei in abissi neuronali elettronici.
Usando ogni articolazione ad un tempo, eseguo magistralmente l'ottuplo passo della salvezza.

Hard core: a volte devi andare a fondo senza sofisticazioni, per trovare il nocciolo duro.
Old school: la memoria non è un possesso. E' un eredità.

Se la mia pelle viola rilucesse ai riverberi di alpha centauri, parlando con multiple sincroniche bocche in uno stereofonico roboante impatto sonico, direi:

Whoop!

quinto piano

2009-12-17T14:23:00.002+01:00

Il quinto piano è l'ultimo.
A sdraiarsi e guardar su si guadagna il cielo dietro un vetro.

Legba parla masticando le parole, accarezzandole con la lingua, spingendole fuori calde ed umide come anelli di fumo nel freddo dell'alba.

Ad avercela, una vena artistica, ci si accorgerebbe che è come ogni altra vena.
Puoi infilarci dentro miracoli alchemici, insieme con l'eterna sete di altrove.
Puoi aprirla preciso con una lancetta, versare in giro licori profumati. A farlo troppo spesso si diventa bianchi e tremanti, viene fame, si chiudono gli occhi e il cuore rallenta.

Se vuoi urlo, se vuoi sto zitto.
Il tempo è ciclico, ci rivedremo in questo stesso giorno all'infinito, le tue parole saranno le stesse ancora e ancora.
Oppure, semplicemente, potresti abbandonare il desiderio, lavarti l'anima fino a cancellarne il colore.
Diventare trasparente e vuoto, come un lieto sasso.
Allora potremmo sedere insieme, e l'eternità sarebbe solo un giocattolo vecchio, un libro che brucia lentamente fra le colline.

C'è una collina, da qualche parte.
Qualcuno ci ha costruito una città, sopra, e un altra, e un altra.
Quello che resta, il seme dell'enorme albero, è una terrazza che prima non c'era, che cade a piombo sul nulla, trattenuta da pietre salde.
Quello che resta è una panchina di legno e ferro, incisa di innumerevoli libertà rubate, arzigogoli ormonali, melanconie, frustrazioni.
Una panchina comoda, dove passavo il giorno guardando il sole, e alberi dalle radici profonde a far ombra d'estate.
Lì ci vedremo di nuovo, lo sai come lo so io.

La partenza non è che un inizio, non è che un risveglio, non è che un dolore.
L'arrivo non è che illusione, non è che asfissia, non è che stupore.
Il viaggio è tutto il resto, scarpe consumate, albe su albe, chilometri, mesi.

Adesso sto al quinto piano, che è l'ultimo, e ho un vetro soltanto fra me ed il freddo.
La notte ogni tanto sogno.
Il resto non è che aria.

H bomb

2009-12-09T09:13:00.004+01:00

Questo testo non ha il compito di sopravvivere alla mia dipartita, secondo il clichè. Mi sopravvive, allo stato attuale, sopravvive ad ogni modificazione sottile o critica.

Per quanto mi riguarda, sto.
Saldo, in equilibrio, libero, fluido.

La traccia di oggi indica: nessuna direzione.

Il vecchio legba,"quasi-rimasto-sotto", "vai e colpisci", "carne utile" arrotolando se stesso in una incredibile combinazione di eventi, ha trovato per puro culo la strada verso il nirvana.

Adesso sono quì che mi esalto, distribuendo frame di esistenza in curiosi ghirigori di significato.
Con la barba caprina e rossiccia che germoglia dal viso in una primavera ispida, tardiva.
Con lo sguardo estatico, un po' perso.
Con le parole inceppate, nella loro inutile vanesia cantilena.

(E' come rimanere a tre quarti di un salto sbagliato tutta la vita, si.)

Per quanto mi riguarda, è l'esposizione universale.

happy-go-lucky

2009-11-25T08:31:00.002+01:00

scrivi te, che io non so farlo.

Che quando me ne sto felicemente sdraiato sull'asfalto, un po' di quà e un po' di la sulla linea di mezzeria, mi sento bene.
Le pietruzze spuntano dalla bituminosa levigata superficie del mondo, mi solleticano i nervi. Sto bene.
Che quando passa la luna non disturba, nemmeno mi da retta. E io parlo, parlo, parlo. Nemmeno mi sta a sentire.
La luce dei lampioni, sclerotica. Consolante. Lunghi pali di metallo quà e là, che la notte è un opinione, come in un bosco al contrario.

Scrivi te, che io non so farlo.

Che quando vado in giro mi fido dei boots per ritmare il passo.Ho piedi troppo dolci per andare avanti. I rinforzi di metallo sulla punta e sul tacco, mi servono. Ta-pum. Ta-pum.
Non c'è tempo per distrarsi.
Poi finisce chissà dove quella parola che stavi cercando.
Rilassante come il rollio del mondo sui quattro quarti. Circolare.
e se ti perdi fidati delle sensazioni. Vai a tentoni.
La strada di casa non impararla a memoria.

Se non ci arrivi da sbronzo, non èdavvero casa tua.

Woop

2009-11-15T22:54:00.002+01:00

La mia persona preferita è chiusa nella stanza numero 371 dell'Istituto, e non parla mai.

Tranne una volta, un funambolo piedi leggeri camminava fuori dalla finestra

Su una corda che a mezz'aria ne incontrava un altra, tesa fra i tetti sul nulla.

"Sbagliare strada è il meno."

Lei disse. E fu tutto.

Carne inutile.

2009-11-08T17:45:00.003+01:00

Non ti hanno mai fatto male davvero.

E io non ne ho voglia.

Torna quando sai che cosa significa.

O non tornare.

Look Around

2009-11-02T14:05:00.002+01:00

Quando è entrato nell'esercito, gli hanno rasato i capelli.

Lui se ne stava in una stanza con le pareti verde acqua, le brande di metallo inchiodate, gli armadi di metallo alti e stretti.
La camicia era tagliata male, e se ne stava rigida, rifiutando di obbedire alle curve della carne, colpevolizzandole di inamidata moralità.
Lamoor se ne stava dunque seduto sul letto, nella camerata vuota, e si accarezzava il cranio nudo con la punta delle dita.

Quello che riusciva a sentire distintamente, al netto degli strati di fastidio, sorpresa, distrazione, era un qualche strano e doloroso senso di purezza.

Come se le idee, i segni, i posti, i movimenti e gli amuleti disposti accuratamente a disegnare il senso del passato, la traccia di un futuro fossero evaporati ad un tratto.
Alcuni, strappati via.
I capelli sul pavimento, quegli stessi che lei si era portata alla bocca, e aveva annusato.
Altri, dimenticati, lentamente. Resi falsi dall'aria nuova.
Come squallidi giocattoli di un altro mondo.

Ed eccolo dunque, il giovane Lamoor, che si sente svanire come uno sputo nel lago.
Che si perde.
Che accarezza con la punta delle dita la pelle nuda del cranio, che si aggiusta la camicia intorno al collo.

Assapora il vuoto, l'avventura, il distacco. Niente più radici, niente più sangue.
Ora il suo spirito è muto, rarefatto, ubriaco di orizzonti.

Chiudi gli occhi, Lamoor. Non andare più.
Resta nulla.
Fermati, prima che l'altrove diventi un altro "quì".

Eccolo, il giovane Lamoor, nella camerata vuota.
E' solo, è nuovo, è vuoto.

Ancora.

Per poco.

Passione di Leggie Lamoor

2009-10-26T21:49:00.003+01:00

Non chiedermelo.
Fai prima.
Tanto non lo so.

Non lo so cosa mi prende. Non fino a quando è troppo tardi, almeno.
Non so perchè faccio quello che faccio.
Non so perchè ti turbi tanto.

Prediligo lo scambio sussurrato. conversazioni che sfiorano la sincerità del silenzio. Senza guardarsi negli occhi, con il viso premuto contro il viso, sfiorando il tuo orecchio con le labbra, sentire il tuo fiato sul mio.

Ci sono cose troppo delicate per essere pensate. Troppo per essere dette.

Vieni più vicino, ti regalo un segreto.
Te ne regalo due, ti dico tutto.
(Non so perchè faccio quello che faccio.
Ho paura di me, di te.)

E non mi guardare, dopo, mentre me ne vado.
Mi manderesti in pezzi con uno sguardo solo.

Non pensare, dimentica i sussurri.
Alcune cose sono troppo sottili per essere ricordate.
Se dovessi chiedermelo,
non lo saprei.

Ritorno

2009-10-24T17:05:00.004+02:00

Ci vediamo in piazza, come ai vecchi tempi.

Io arriverò da in fondo, con le mani affondate nelle tasche della giacca di pelle, gli occhiali da sole contro i neon.
Tu, invece, dai vicoli che ricamano la collina, scenderai fino alla piazza in scioltezza, con la sizza già fumigante stretta fra i denti.

Ne avremo, da raccontare.
Come marmocchietti di un tempo, leali a se stessi, che si misurano a vicenda per capire quanto sono cresciuti.
Come dopo aver viaggiato si torna a casa per controllare che i libri siano in fila sullo scaffale, gli amuleti in fila sul comodino. Le stampe sul muro. Il letto ancora lì.
E' allora che realizzi davvero la distanza.
Ti tasti lo spirito, controlli di esserci ancora.
E capisci.
Che non importa, l'hai scampata di nuovo.

Rincontri i Localz che ti guardano strano, che non ti riconoscono alla prima, e si vede che l'accento gli fa strano.
Perchè di botto tu li capisci e loro non capiscono te. Roba che si paga cara.
E' come un odore.
Puzza di bangkok.

Il baretto ha chiuso, ci hanno fatto un disco-pub.
Facce nuove in giro.

Io arriverò da in fondo, fischiando una ballade, tu calerai dalla collina come per sbaglio.
perchè uno è uno, è uno.

Ma due, sono già un branco.

So long #2

2009-10-05T14:58:00.003+02:00

è che a combatterle tutte, le battaglie, resti a terra in mezz'ora stravolto dalla ricerca della sincerità.

Tocca scegliersele.
Quelli bravi giocano una mano su quattro, poi ci ripensano ed aspettano ancora.

Sul lungo percorso, si impara a risparmiare il fiato e le energie.
Si impara che a volte ne basta di meno, o addirittura nulla.
Che alcuni saranno pienamente soddisfatti di volermi bene da lontano, odiarmi da lontano, ignorarmi da lontano.

Si impara che se regali mezz'ora, per recuperare ne servono due.
Che per non svalutare il contatto col mondo bisogna avere rispetto della solitudine.
Che se ti riduci ad aver sete è la volta che raddoppiano il prezzo dell'acqua.

E questo è più o meno tutto.
Bevi.

Julien

2009-10-03T20:50:00.002+02:00

Julien aveva un modo tutto suo.

Usciva con gli altri, la sera, quando il sole era già andato giù, scambiava occhiate di complicità che però non riusciva mai a portare a termine.

Un decimo di secondo prima che la sua espressione risultasse cordiale, onesta, empatica, il sorriso gli si stiracchiava in una smorfia di dolore, o forse schifo, o forse amarezza.

Un ombra, un nulla. Come il retrogusto di merda dopo un boccale di vino molto scadente alla goccia
(che poi ti rimane anche il segno scuro dove le gocce rimaste sulle labbra si asciugano, e sembra sangue rappreso)

Julien si metteva quasi la giacca giusta. Julien camminava un po' sciolto e un po' teso.

Si innamorava di ragazze dagli occhi chiari, ma soprattutto di quelle che non capiva. Come un cercatore di perle. Sbadigliando vistosamente di fronte alla semplicità dell'attrazione mentre gli altri si stringevano nelle spalle (cercando un buco senza troppe paranoie intorno, per sfogarsi).

Julien beveva come un assassino. Si fermava solo quando tutto il resto era sbiadito, traslucido, falso. Quando la risacca del sangue contro le tempie gli toglieva i rumori del mondo d'intorno.
(Julien, l'anacoico)

Julien tornava a casa da solo sempre. Prima, o dopo.
In realtà, cavalcava la compagnia come un surfista, succhiando un po' di slancio dall'adrenalina collettiva, per buttarsi al di là del muro, in un alienazione profondissima.

Julien non andava in giro per divertirsi. Nè ci andava per scopare, o per la compagnia. Non per rilassarsi.

Ci teneva a rischiare la vita.

E poi.

2009-09-29T17:11:00.003+02:00

Questa mattina ho incontrato un cane. Al collo portava un cartello, e su c'era scritto "Help me. My owner killed himself".

Questa mattina il cielo era grigio, lattiginoso, enorme.
Pareva meno denso, più astratto del solito.
Vuoto.

Questa mattina un vecchietto mi ha salutato togliendosi il cappello. Sotto aveva un enorme cresta irochese, viola e verde.

E poi mi sono svegliato.

Taleswapper

2009-09-14T17:03:00.002+02:00

Puoi provare a contarli.
Sono migliaia.
Persone, dico.
Migliaia di persone, migliaia. Individui, niente di collettivo. Giustapposti.
Giù per la gola meccanica del tube, attraverso il suo esofago piastrellato.
E sul muro, un cartello che dice: Feel Good!
E' scritto giallo su verde, con un bel punto esclamativo fiorito.
E ci passano davanti a migliaia.
Persone, intendo.

E io, che dapprima passo distratto, inghiottito e digerito dal Tube ne più ne meno, penso:
Non si può selezionare sensazioni.
Provaci, prendine uno per le spalle e scrollalo bene, un vecchietto in tweed, o un'intabarrata ragazzina islamica, magari un trentenne rampante vestito Clerk.
Prova ad ordinargli di essere felice.
Prova ad ordinarlo a te stesso.
E' come provare a respirare con le orecchie.
Inutile.

Poi, però mi fermo.
Così il tizio olivastro e stempiato mi prende dritto in mezzo alle scapole, come un illuminazione.

In realtà nessuno intende raccomandarti sinceramente la felicità.
Vogliono che ci provi.
Insistentemente.
E ci si aggira per il Tube, inconsapevoli, a migliaia.
Persone, intendo.
E ogni volta che incontri qualcuno che hai già incontrato gli chiedi come sta, e lo spii. Per capire se lui ci è riuscito, e sperando in fondo che i suoi guai, le sue paranoie sottili, i suoi nervi consumati e i polmoni marci lo facciano stare peggio.
Peggio di te.

Tutti loro, tutti.
Tutti hanno lo sguardo perso.
Tutti loro hanno le conchigliette conficcate nel tronco cerebrale. Sul giornale, la lotta mondiale contro l'alcolismo prenatale.
E ogni tanto, con la coda dell'occhio, sguardano questo o quel muro.
E da qualche parte lo sanno anche loro come lo so io.

CHe quella roba, li, sul muro, accanto a deltoidi ipertrofici e tette isteriche, fra case galleggianti, e toni di blu, di rosa, di verde, ha un significato.

Ci riesci, tu, ad essere felice?
O non vuoi forse un po' di metadone sintetico, un mutuo nuovo, una macchina ecologica?

Vuoi essere buono? Vuoi essere forte?
Vuoi essere bello?

Sei mai stato felice?

Sei mai stato felice?

Sei sereno, sei in pace con te stesso?

Sei felice?

Ed è lo zen del tagliaerba, ed è il mutuo agevolato che redime i tuoi peccati, ed è l'agnello di dio che vende polizze.

If you're slow, you're food

Antico

2009-09-03T02:30:00.002+02:00

Questo post, è uno dei più belli di sempre.
E' scritto "col cuore di una volta", dritto fuori dalla vulcanica giovinezza perugina, fra sassi, e vicoli, ed evoluzione universale.

L'umano è la riproposizione della viralità su scala planetaria. Osservare l'attacco di un agente virale alla cellula: E' quanto di più vicino all'azione umana degli ultimi 200.000 anni vista dallo spazio.

Il postumano è la riproposizione della viralità su scala interplanetaria. Osservare il distacco della particole virali dalla cellula devastara: E' quanto di più vicino all'azione umana dei prossimi 200.000 anni.
E dallo spazio saremo noi a vederla.

A me piace la vita che faccio. Il futuro mi ha assalito come una malattia, ma sto cercando di cacciarlo.

cellar noise

2009-09-01T15:00:00.003+02:00

Sognavo lungamente mondi densi di colori impossibili. Seduto sulla riva del tempo, lo vedevo passare attorcigliandosi nonlineare.
Svegliandomi distrutto, ogni volta, nel sole malato giallo esausto di un agosto esasto, giallo, malato.

La carne, arrotolata malamente intorno alle ossa, mascherava la precisione dei movimenti, sbavava le imperfezioni, mi faceva incomprensibile a me stesso.
Un caldo bestiale. Aria rovente, immobile, umida.
Ogni tentativo di ordinare i necessari microspasmi di umanità, i movimenti sottili, naufragava in una spossatezza dolcissima, narcotica.
Non Immobile come un santo buddha perfetto a cinquemila metri, con le gambe intrecciate ed il sorrisetto vacuo.
Inerte, piuttosto.
Abbandonato allo sciaguattante andirivieni semicoscente del cervello rettile.
Come chi steso sul pavimento appoggi a terra l'orecchio per auscultare la cantina allagata.

Ecco, così stavo.

Fino a quì

2009-08-23T17:21:00.002+02:00

E fino a quì tutto bene.

A volte le storie non finiscono. Restano nell'aria, racconti a metà senza autore, ad irrancidire puzzando terribilmente.

E non ho chi possa curare la cancrena che cresce allegra, intorno al mattino.

2009-08-17T16:40:00.002+02:00

Era notte fonda, nel giardino dell'istituto superiore Gandhi.
Le alte reti metalliche modello kenia, tutto intorno, gettavano ombre incerte nel crepuscolo nevrotico dei neon, I fili d'erba si abbarbicavano uno sull'altro crudelmente, lentissimi.

Io, ascoltando immobile il suono del tempo, scioglievo i miei nodi, uno dopo l'altro.

Lamento n.393

2009-07-26T10:48:00.003+02:00

Dall'ultima volta che ti ho visto tengo i palmi premuti contro le orbite, per fermare sangue e pensieri, brividi e ronzii che mi vengono su dritti dal tronco cerebrale.

Dalla superficie dell'iride ferita giù fino in fondo non posso dimenticare, e non voglio.

Un attimo di distrazione, e il cervello ad aria compressa che mi sono costruito si svuoterebbe con un sibilo. Odore di ozono e plastica bruciata.

Restare immobile. E' meglio.

Se un giorno poi dovessi tornare, mi troveresti seduto nello stesso posto, con le mani premute sulle orbite. Forse riuscirei a guardarti, e sarebbe come sospirare dopo un apnea di dodici anni.

Adesso tremo un po', lascio vibrare libera la spina dorsale in brevi spasmi. Piango, anche. Ma poco.

E poi basta.

F.

2009-07-14T16:16:00.002+02:00

Un saluto a Mr. Mumon.

(Io ci sono, solo se ti va.)

Good morning, vacca di legno

2009-07-05T23:01:00.003+02:00

Il Ritorno a casa di Doug dopo la guerra nucleare.

-Dicevano che non saresti tornato.
Per questo ho affittato la tua camera.
Adesso ci abitano due studentesse carinissime, dovresti vederle.

-Mio dio... cosa hai fatto agli occhi? Sembra che la carne ci sia ricresciuta sopra, come se non ne avessi mai avuti.
Ed hai addirittura la giacca macchiata.

-Ne stavamo parlando, ieri pomeriggio, al bar.
Rouen sorbiva l'aperitivo protendendo quelle sue sottili labbra blu, come per baciare l'orlo del bicchiere.
Lui sventolava le dita dicendo che eri praticamente morto.

E invece...
Beh, non è che tu sia proprio vivo, ora.
Non vivo come una persona normale, come un decente cittadino qualunque, no.

Però ti muovi, cammini.
Respiri, quasi.

-Posso dirti che le tue branchie mi danno il voltastomaco?
No, non se ne parla di tornare ad abitare quì.
Spaventeresti i vicini.

-Cristo, puoi smettere di masticare quel gatto? Hai cervello su tutta la faccia.
Quella a destra.

Variazioni

2009-06-30T19:04:00.002+02:00

Singolare fascinazione da lunedì pomeriggio.

Comprendere appieno il significato della parola "contaminazione". "disseminare". "riverbero".

E' un po' che l'espressione "natura umana" mi fa schifo. Ma proprio schifo.
Cos'è, vuoi venire a dirmi che il tuo sorriso mentadent ha la stessa forma dei miei ascessi?
Che in fondo siamo tutti fratelli?

Conoscevo un tipetto divertente, dalla pelle scura, con un enorme spazio fra gli incisivi e gli occhi nocciola. Sorrideva e si faceva un mezzo giro della roda, lasciandoti lì, tutto teso a pugni stretti, padrone di un angolo.
Poi però tornava, sempre. E alla fine uscivi intortato a furia di seguire un ballo epilettico, o piegato in due di malandragem.

Mi sono chiesto a lungo come ci riuscisse. E una volta glielo ho chiesto.
Ridacchiando da carioca, il segaligno non sapeva spiegarsi.
Ma adesso ho capito, credo, cosa volesse dire.

Solo quando hai in mente l'ultima scena puoi iniziare a girare su te stesso.
Altrimenti ti vengono le vertigini.
E poi cadi.

E' natura umana.

12/2010 014 07

2009-06-27T15:26:00.002+02:00

Salve! Salve! Salve!

Limiti nella riproduzione tecnica: annullamento dell'osceno.

Decido di parlare sintetico, affilato, tagliente, o non parlare affatto.
Legge morale un cazzo. Cos'è questa storia? Obsolescenze (bene e male) nel giudizio. Come dire: Sappiamo già a cosa ti riferisci, abbiamo tutti la TV via cavo.

Quando inizi, devi pensarci su adeguatamente ma non troppo.
Ripugnanza per chi fa seriamente il proprio lavoro, con dedizione.
Io ho un cervello ad aria compre(s)sa. Mi si dilatano le pupille e senti il fischio dei vapori di irrealtà che mi osmotizzano i sogni con l'atmosfera. Eh, beh.

Dio ha una camicia a fiori ed un cappellino da baseball. In questo momento prova un pruriginoso senso di vertigine, ma non si rende ancora bene conto del perchè.

Decido di parlare sintetico, contratto.
Che ci siano parole tipo scaracchi di significante, inutili ad una prima lettura, persino fastidiose. Che solo con il tempo coagulino verità, marinando per anni nella Nevrosi Normale di chi abbia a leggere.
E sarà ridicolo e grandioso quando qualcuno, infine, svegliandosi all'alba atomica, si scompiglierà il mesencefalo con una manata in fronte stile cartoon.
"ohccazzo... è vero"

Già, già.

Oppure potrei morirmene quì senza fare assolutamente nulla.
Così, tanto per cambiare.

Intanto scatole di cartone, paccottiglia indispensabile, otto litri di vino speziato a forma di campanile, sognare un sopracciglio bleu.

Peace.

Leg(h)ba

Fluoresca

2009-06-21T23:54:00.002+02:00

Quando si procede sorretti da una spina dorsale salda, si possono rilassare i muscoli.

Forti di catafratto portamento, ben tetragono e sprezzante ai rovesci di fortuna (e magari col viso coperto di sciccosa frangia sventolevole) ,possiamo anche permetterci il ghigno spavaldo e un po' querulo.

Ciò per dire che ce n'è in giro di gente che non si rende davvero conto di quanto la rigidità vittoriana delle loro schiene sia d'impiccio alla consapevolezza globale.

A volte, stringi la mano ad un tizio incontrato in un bar, e senti l'onda di electric boogie scompigliargli le sinapsi clappettando giù nella nuca.

Ciò per dire che adesso dormo, e domani prometto vi scrivo una lettera d'amore a tutti, se mi lasciate l'indirizzo nei commenti.

Running Dummy

2009-06-15T20:02:00.002+02:00

Sensazioni. #21

Annusa, lasciati e riprenditi.
Masticati il fegato.
Sputa via l'anima, e poi lavati i denti.

Non mi piace.
No, non mi piace.
Credo che qualcuno mi abbia dato il pacco, ma non saprei dire quando, nè come.
Probabilmente mentre credevo di farlo io, il pacco.
Probabile.

Ci sono tre tipi di felicità.
Quando godi.
Quando trionfi.
Quando comprendi.
E fin quì è puro Aristotile.

Ce ne sono almeno un altra dozzina.
Maligni desideri sottili.
Inutile stare quì a parlarne.

Questo tappeto dava un tono all'ambiente.

E' che io il vuoto non lo sopporto.
Però lo capisco.

Cerca bene.
Io sono quello seduto su una radice.
Con le formiche addosso.
Loro conoscono la mia pelle meglio di te.

Fermami.
...
Spostami, allora.

L. "Bisbiglio"

Manuel Le blonde

2009-06-09T20:16:00.003+02:00

Esclamatorio, trionfale.
C'è un uomo su un palco dipinto di bianco.
Il palco, non l'uomo.
C'e un uomo su un che urla molto, stringe e afferra l'aria in sbracciamenti entusiastici.
L'uomo, ma il palco anche, un po'.

Il biondo passa fischiettando, con la barba lunga a coprire le vergogne, fischiettando un ragtime.

Io, incavicchiato alla cubana su un gradino, cappello sugli occhi e pensieri lenti, da invertebrato, osservo tutto come pupilla immobile dell'eternità.
E mi gratto, da posizione preferenzziale.
Sommesso e subdolo.
James bond alle casse spia, profumo di sudamerica, sguardo da deserto dei gobi. Nella piazza, cicale isteriche mimetizzate fra le pietre rosse.

Qualche geek con gli occhialoni urla andando a fuoco, ma noi, io e te, sappiamo che il cyberpunk è diventato un adesso ed è morto. Quindi fingiamo che non esista.
Così, smette di urlare, e si chiude in un angolino e conta le potenze del due mentre va in cenere.

Intanto, l'uomo sul palco continua, strizza immaginarie roccaforti, condanna col dito una vespa, tuona e rimbrodda, suade e interroga, implacabile.
Ma noi, io e te, sappiamo che mente.

Così il biondo tira fuori un sasso lucido, digrigna i denti e solleva le sopracciglia, sparandolo in avanti. Spalla gomito e polso a molla, in tutta fluidità fanno un uomo a forma di fionda.

Così le cicale tacciono, e l'uomo sul palco pure.
Così il giorno finisce.

E finalmente, ubriaco di sole, torno a casa.
ma noi, io e te, ce lo stiamo ancora chiedendo dove sia.

Canto

2009-06-03T22:18:00.002+02:00

E ti sarà davanti, strada per nessun luogo.
Dolce come latte e sangue,
puoi vederla, sentirne l'odore.
Triste come il cielo d'aprile, ingombro, denso di sogni aurorali.
Santo, come il nulla più puro, affinato negli alambicchi dei diavoli.
Ha il colore dell'opale, il suono dell'ambra scagliata attraverso i secoli.
Molle e sottile, dolente e misteriosa, tremenda e putrida come carne abbandonata.

Voci e sogni udrai al medesimo istante, di là dal mare.
Profumi lenti e maestosi come sinfonie, risuonare nel buio.

Struggente, turpe, meschina, splendida inerte follia dell'uomo
Che solo l'oblio cura, solo la febbre e il dolore.

Che tu ne sia preso, allora, che tu ne prenda, che tu ne soffochi e soffocandola in te ne sia ucciso.

Sepolto in lei già da tempo
per lei una volta ancora.

Legba, diavolo blu

Mr. sublime

2009-05-31T00:41:00.002+02:00

mr. sublime non è mai misurato.
Ha lunghi capelli viola, e un vestito giallo fluo tagliato apposta sulle spalle scarne e lungo le gambe sottili, lunghissime.
Dice di nutrirsi di umanità, e non mi piace affatto il suo sorriso mentre lo dice.
Gestisce uno scantinato con quadri bizzarri e cappotti di carne cruda, lo chiama "la galleria". In realtà spaccia adrenalina sintetica. Parla senza posa di strati oltreazzurri di consapevolezza e Arte.
E, come tutti i logorroici, è pronto a vendersi l'anima per qualcuno che sappia ascoltare. Io lo trovo divertente, e ogni tanto ci prendiamo una sbronza di pernod insieme. E poi, conosce un sacco di gente.

Un giorno arriva e mi offre un lavoro facile facile.
Devo andare a prendere un tizio alla stazione, portarlo fino in centro, lasciarlo sulle scalette.
Ovvio che c'è qualcosa di strano. Mr. sublime quasi balbetta, continua a strizzare gli occhi e scrolla la testa a scatti. Se i rettili avessero paura, avrebbero esattamente la stessa espressione sul muso lucido di mr. Sublime, ora.
Però, dopo la rissa giù al magazzino, ho abbastanza bisogno di soldi, così ci vado.

Alla stazione mi sento a casa, qualche micco in borghese si confonde con l'intonaco, e un marano michelangiolesco flette i deltoidi anabolizzati da dietro occhiali con le lenti viola.
Tre vecchi slavi barbugliano una lingua incomprensibile, mescolata a risate catarrose di quando in quando.
Passando, lucido il mio ghigno migliore. Il marano abbassa lo sguardo, i vecchietti no.
Meno denti, mi ripeto, meno denti.
Ogni volta che cerco di passare inosservato scivolo inavvertitamente nella paranoia. E la pelle della faccia mi si aggriccia in pieghe psicopatiche.

Così, per farla breve, prendo questo tizio, avrà vent'anni, testa rapata, canotta e boots, spillette a svastica e sguardo buio, marinato nel roipnol. Un brivido su per la schiena. Una volta, tempo fa, c'erano grosse eroiche battaglie, e ancora adesso i segni del nemico mi elettrizzano i peli del collo.
Ma le cose cambiano.
Lo prendo e lo infilo in macchina. Continua a guardarsi intorno. Suda molto, continua ad asciugarsi la fronte con l'avambraccio.
Niente incidenti fino alle mura della città etrusca, poi lo faccio scendere e continuiamo a piedi.

Sguardi obliqui dei passanti, ma non troppo. Ormai nel centro storico non ci sono altro che tossici e spacciatori, e studenti di filosofia e lettere. I residenti sono pochi e sgamati, gli altri sono troppo assorbiti in un mondo di bisogni elementari e brutali per preoccuparsi di altro.

Così lascio il ragazzo alle scalette. Per un attimo mi sembra di vedere uno sfarfallio giallo dietro un angolo, La lingua umida di mr. Sublime saettare nell'aria della sera.
Giro le spalle, me ne vado.
Un sibilo convulso. Un grido soffocato. Grassi sospiri di soddisfazione, sazietà, inumani.

Mr. sublime si nutre di gente, dice lui. Io non gli ho mai creduto, in realtà.
Ma non mi ha mai chiesto di riaccompagnare qualcuno alla stazione.

Line out.

2009-05-28T13:23:00.002+02:00

Le pietre di piazza del campo sanno di frittura di pesce.
Te ne accorgi bene solo quando snudi i denti e sfreghi le gengive sullo scabro dei mattoni a spina di pesce.

Lo sai che io una volta mangiavo pane e rabbia, e bevevo aceto.
Lo sai che gli immortali non sanno nulla.
Lo sai che spurgare, guarire è da codardi.

Io adesso te lo racconto, e poi lo saprai.
C'era una volta uno smilzo segaligno, goffo. Un ragazzino, incoscente come un ragazzino, pudico, pensieri in rima e gli splendidi abissi di chi cade per la prima volta.
Niente consapevolezza nel passo, niente illuminazione. Solo pagine e pagine di poeti morti e risate dietro.
C'era una volta e forse c'è ancora, da qualche parte.
E Legba il santo lo sta cercando per dirgli due parole.

-Chi cazzo è quello che lecca il pavimento?
-Uno di Perugia, m'han detto.
-Sembra un disperato.
-E invece è felice, e non gliene frega nulla di te, nè di me.

Legba "Mad Fish".
Click. Bang. Crash. End.

E non lo sai.

2009-05-26T20:22:00.003+02:00

Un giorno ti svegli, e non lo sai.
Caffè gelido del giorno prima, che ti guarda rancido e rancoroso da in fondo ad una tazzina incrostata. Pila di piatti nel lavandino. Chiudere gli occhi e bere.
Lievi conati di vomito.
Ritardo pazzesco. Poche ore di sonno. cervello sott'olio.
Lavabo, acqua gelida. Dagli zigomi alla nuca, è pelle nuda.
Con gli occhiali da sole sembri in guerra col mondo, senza, sembra che abbia vinto lui.
Camicia. Gilet.
Cammini sciolto, tacco poi punta e poi tacco.
Sei sciolto. tacco poi punta e poi basta.
Lezione. Parole vuote nel vuoto.
...
Palpebre pesanti. Ossa pesanti.
Hai l'impressione che spostandoti cadresti come un castello di carte. Molecole organiche in vaga nube chimica nella stanza. Fantasticare sulle volute di fumo.
Fine lezione.
Spossatezza. Mondo in bianco e nero. Fastidio sottopelle.
La gente ti guarda con la coda dell'occhio, timorosi di farsi sorprendere. Pudichi stronzi.
Giardino di Lettere pieno di sole.
Gente che gioca a scacchi.
Gente che prende il sole.
Allergia. Occhi che prudono, naso che cola.
Ti stendi a terra. Guardi in alto, che sembra tu possa cadere dentro la luce, giù per milioni di chilometri da un momento all'altro.

E non lo sai.
E poi io mi chino su di te, piano, ti levo gli occhiali, e ti sputo.

Risveglio Bandoneon

2009-05-18T10:33:00.002+02:00

Biancofosforo nell'aria liquida, c'è della gente che proprio adesso si vaporizza sfrigolando nell'atmosfera.
Verdehulk in mezzo al coma vigile, Sant'Ambrogio si scricchiola le vertebre di electric boogie.

Quando le allucinazioni finiscono, apri gli occhi con lo zigomo premuto contro il pavimento freddo.
Ci metti sempre un po' a capire dove ti trovi.
Incollare due ricordi a caso spesso funziona.
Odore di crema solare e catrame.

Io mi sono costruito un corpo ad aria compressa, ho lavato l'anima a secco.
Sono rotondo e ben calibrato, immobile.
Come un lieto sasso sulle rive di Mon.

Violacrilico

2009-05-09T22:57:00.004+02:00

Personaggi:
Maurino, duecentootto chili di camionista vecchia scuola.
La strada, oligofrenica distesa nerolucido, trecentodue (302) chilometri.
Il Bestio, Mercedes 3350 giallo e ocra.

Esterno giorno. (Interno camion, a parte la strada e appunto il camion, che è se stesso e pur essendo in gran parte al di dentro, è ben fiero della rugginosa e squamata vernice che comunica con l'esterno.)

Strada: fruscio di gomma e asfalto, sussurri spettrali"avanti, avanti sul vuoto di nulla, avanti."

Maurino (Accarezzandosi l'unico baffo rimasto dopo il vietnam, pettinato un po' retrò, unto e con il ricciolo): Tzc

Bestio: Bielle pistoni clunch, motore sbuffare clunch, rouoom clunch. Gnec fiii clunch. marce grrattare grrruire cinghie, alberi clunch.

Maurino (Accarezzandosi l'unico naso rimasto dopo il vietnam, pettinato un po' retrò, unto e con il ricciolo): Motori futuristi del cazzo.

Amelia : Eh, Maurino, perchè non posi, perchè non ti trai dal terribile destino che muove i tuoi passi, che come fumo modella in morbide curve e poi taglia il morbido pulsare della vita?
Perchè, poderoso di carne bruciata dal sole delle tangenziali, eroico di sgraffi e sbreghi, non fermi il bestio che ti trascina, non posi il culo su un masso, ad aspettare l'alba... ?

Maurino (con l'unico labbro rimasto dopo Las Vegas piegato in un amaro sorriso): Pistoni bielle clunch. Articolazioni FIII nervi nervi nervi (ipotalamo) rotule clunch

Strada: Fruscio di gomma contro asfalto, gnauolare di cani legati, voci spettrali "E avanti, e avanti, e avanti... "

Amelia: Qualcosa di orrendo sta per succedere, lo sento venire nell'ossa, nelle midolla strisciume contorto, che confonde il computo delle vertebre, che sagitta di velenose elettronìe lo spirito... ferma, ferma...

Maurino (canticchiando): "E avanti, e avanti, e avanti..."

Un enorme colomba bianca, mastodontico piumato eburneo nè troppo intelligente, nè prode, dimenticatasi a mezz'aria l'arte del remigare le ali nel vento, precipita, squaqquerando resti di Maurino e di camion su quattro (4) kilometri di statale.: Squesh

Bestio: Eccheccazzo.

PsicoD.

2009-05-06T15:29:00.002+02:00

E se te ne vai, non illuderti di coltivare assenze.

E' questo un tempo di silenzi senza scelta, suoni senza memoria, nessuna distanza.
Gran pacche sulle spalle all'amico delle ultime due ore, servili e pavidi verso i musi amici, senza scopo, senza dignità.
E' tempo di furberie come ogni tempo, come nessuno ancora è tempo di folle disincarnate.
La mia gente, la tua gente.
Diciottomila amici e mangio solo.
Ho potuto vivere di adulteri, di scontri e di sottigliezze.
Ero piccolo e coraggioso, non codardo come ora.
E mi sono fatto come sono, e mi sono fatto del male.
La colpa è di chi muore, come sempre.

Ricordati che quando non ci sarai gli altri non si chiederanno perchè. Si limiteranno a registrare la cosa dietro occhi bovini, e poi dimenticare tutto.
E' un tempo di messaggi dum-dum da undici secondi, questo. Euforia o noia, o entrambe, o abisso. Frammentazione nello spirito di euforie colorate.
Incontri, strette di mano, sorrisi, sipario.

Perchè?

Non ti conosco, non mi conosci.
Non ci interessa, questo.
Parliamo di un po' di tutto, di nulla.
Alla noi piacciono opinioni originali ma non troppo, motti di spirito, argomentazioni profonde e leggere, brillanti.
Racconti inutili banalità mentre sorrido, untuoso, mellifluo, dal lato giusto dello sguardo.
Ma anche le mie risposte lo sono, e vuote per di più, e false come latta marcia e brutta.
Me ne accorgo dopo.
E mi nasconderei a lungo, al buio, per lo schifo nervoso che mi faccio, che mi fai.

Nessuna più compiacenza prometto, nessuna pietà o vergogna.

E, mio dio, perchè sento tutto così tanto?

Net drive

2009-05-03T02:32:00.002+02:00

A un certo punto ho fatto tremare il bicchiere, stretto fra le mani.
Una goccia esagitata di vino rosso, persa a mezz'aria dai vortici purpurei e spumeggianti in miniatura, strabordando è colata sul dorso della mano.
Rotto l'equilibrio idrostatico, uno spruzzo rosso si è disperso in rivoli sulla pelle traslucida, scivolare seguendo il ritmo dei metacarpi.

Tornando a casa, ricalcavo geometrie di canaletti di scolo, progettando con essi di ribaltare l'attuale degrado teatrale e tecnico del nostro paese.
Il piano ad ora mi sfugge, o per quale assurda connessione pensieri tali possano venire a culmine.

Molti dei flash sono metaflash, in cui nella sua purezza l'alienazione riflette sull'alienazione, sfilacciandosi come lungo il corridoio di immagini disegnato da due specchi contrapposti.

Uno è quello secondo cui la rilassatezza e l'apertura provocano l'evocazione dello spirio di un antenato neanderthal, scimmia intelligente, ironica e profondamente fiera di esibire il suo bastialume.
Esso, sentito distintamente, diceva" perchè non mi chiami più spesso? Dovresti farlo sempre - non è colpa mia se compari quando sono totalmente rilassato e aperto - Non è colpa mia se ci arrivi così di rado"

Purple Block

2009-04-28T13:04:00.002+02:00

Grattare via i capelli dal cuoio.
Piano.
La pelle sotto è terribilmente bianca.
La mano trema. La lametta affonda. Sangue.
Porca puttana.
Panno bagnato. Asciugare.
Daccapo.

Vestiti neri, stretti.
Tirare in dentro la mente, espandere lo spirito.
E' luce che brucia, tutto intorno.

Fermo il passo in due tempi. Ta-pum.
Diffidare.
Nulla per scontato, un occhiata dietro ogni angolo.

Niente orpelli, niente barocco, niente arzigogoli.
E' il puro e semplice olorama dell'orizzonte nel deserto.

Io sono il sale, io sono l'olio.
Io sono il grano.

Oggi.

Notturno

2009-04-24T03:48:00.003+02:00

Il mio fratello demone è venuto da me.
Ha preso il buio, ha preso l'euforia.
Strisciando come il ladro che è.
Sussurrando fra le zanne.

"Cosa sai dell'amore, piccolo uomo?
Dimmi cosa sai del sangue.
Dimmi tutto, ogni dettaglio.
Chi tira i fili, chi si mastica l'anima ogni sera?
Dimmi cosa sai del silenzio.
Cos'è una partenza?
Dimmi tutto, tutto.
Hai visto gli alieni piovere giù dal sole?
Li hai visti sorridere?
Li hai visti morire?
Dimmi ogni cosa."

E' befferdo, il fratello di sangue, il figlio del giuramento.
Partorito dal pallore, dalla poesia.
Ogni sua parola è un brandello di visione scivolosa e lucida.
Ogni passo, un sorso di puro oblio, droga della strada polverosa.

Sai cosa?
Guardo fisso dentro, dritto in fondo alla bestia.

"Al destino manca il fiato.
La mia pelle è fredda.
Io sono in pace.
La luce non ha odore"

Questa.
E' la mia risposta.

Interludio #5

2009-04-17T10:39:00.005+02:00

E' un po' che non ci si sente, vero?
Com' è che oggi devi parlarmi?

Io vedo solo pianisti eseguire cappelli con su saggezza e cavi struttura.
Dritto al centro della strada, un vecchio sbellicarsi in tre tempi.

Meglio il silenzio che sprecare parole.
Quando parlo troppo, mi gira la testa, finisco le idee, flash teneri e giovani vengono alla luce troppo presto, e bruciano in fretta.

Io ho del coraggio, a volte, ma non ora.

Meglio immobili, meglio trasparenti, meglio nulla.
Meglio di no.

ed esco

2009-04-07T09:45:00.002+02:00

Oggi mi alzo stanco, caracollo fino al pc. Controllo il numero dei morti.
Renton sparge cose per la stanza, leggo.
Lancio una tazzina contro il muro, per simpatia.
Cade in terra, il caffè si versa e mi scotta i piedi nudi.
Maledetto rentie.
Mi sollevo, stiracchio i muscoli. Rumore di cordame scricchiolante, intriso di salsedine.
Penso alla parola salsedine. Ripeto otto volte.
La trovo bella.
Domani ho due esami, uno nel pomeriggio, uno alla mattina.
Ma ho un sacco di cose da pensare.
Ci sono almeno trecento modi di stare seduti, in questa stanza.
E più di un milione di posizioni mentali possibili.
Ha sonorità abbastanza banali nella disperazione, possibilità più varie nell'isolamento. Riverbera splendidamente nelle coloriture della vertigine.
La luce, soprattutto.
Per chiudere, immaginami con i capelli un po' a caso, gli occhi ridotti a fessure lucide nella carne tumida, pelle bianca in superfici morbide, abbandono.
Mentre ripeto:

Salsedine.

Legba, che rispetta i suoi errori come intenzioni inconsapevoli di annullamento.