Fino a quì

E fino a quì tutto bene.

A volte le storie non finiscono. Restano nell'aria, racconti a metà senza autore, ad irrancidire puzzando terribilmente.

E non ho chi possa curare la cancrena che cresce allegra, intorno al mattino.

Era notte fonda, nel giardino dell'istituto superiore Gandhi.
Le alte reti metalliche modello kenia, tutto intorno, gettavano ombre incerte nel crepuscolo nevrotico dei neon, I fili d'erba si abbarbicavano uno sull'altro crudelmente, lentissimi.

Io, ascoltando immobile il suono del tempo, scioglievo i miei nodi, uno dopo l'altro.