nowere

fischiettando un motivo sghembo, ricompare ai margini di un sogno che speravo di avere dimenticato...

ha la barba incolta, e si rolla una sigaretta con movimenti lenti e precisi ("non è un vizio, ragazzo, il tabacco è un sacramento, quando lo arrotoli con le tue mani, un piccolo rito privato alla consuetudine, ai meccanismi che ti tengono in vita").
Legge fumetti d'autore, lentamente, una pagina ogni quarto d'ora, e disegna.

Dice di aver conosciuto molta gente. metà del mondo esiste grazie a lui. l'alta metà, non esiste.
(e sentenze cosmiche come se piovesse. col tono giusto.)

c'è chi chiama tutto questo carisma.
io, lo chiamavo Loma.

grazie per un pezzetto della mia vita, e per una lezione unica sul valore di essere diversi, e sull'inutilità di vantarsene,

Legba.