Era un uomo senza panciotto, e nel panciotto che non c'era mancava anche l'orologio. Nella tasca inesistente del panciotto mancava, cosa assurda, una cipolla d'argento, finemente decorata.
Dovevo sembrare assai straniato, oggi, in piazza del campo. Guardavo passare un uomo senza panciotto.
Il truffatore, si comportava però esattamente come se avesse addosso un panciotto. La camminata, il passo, i gesti, i capelli, la camicia, le scarpe, lo sguardo, le mani, rimandavano corali ad un particolare focale, ad un momento culminante dell'essere. Un panciotto. Assente.
Da qualche parte, oggi, un panciotto mancante, con nel taschino una cipolla d'argento finemente decorata, se ne stava scomodo e pressante allacciato intorno ad un uomo palesemente inadatto, che non avrebbe saputo mai che farsene. Un uomo che gli altri avrebbero guardato passare, a Praga o a Singapore, o Lucca, o Terni, pensando "cosa ci fa quel tipo con un panciotto?"
Fui triste, per un po'. Poi le nuvole scoprirono il sole, e l'uomo senza panciotto girò l'angolo
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