E' il tipo di sensazione che ti assale lungo la strada che corre sulla cresta di una collina, alle tre del pomeriggio di un tredici luglio.
Stai ascoltando Heroin, Velvet underground, e non c'è nessuno, intorno. Il sorriso arriva da solo, appena ti rendi conto che intorno, oggi, quì, significa sessanta chilometri di forre e campi, mulattiere e boschi, a destra, a sinistra, avanti e dietro. Sopra sono tremila miglia di blu. Niente più celle, stronzi.
E c'è il sole.
Ecco, la sensazione è quella.
E qualcuno ha lasciato un boccione di vino in fresco nell'abbeveratoio, un centinaio di metri più in giù.
Legba.
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