Now (h)ere

superstite.

è una bella parola, una parola dolce e orgogliosa, come il sapore della birra verde, boccali branditi in sfida al padreterno, il giorno di san patrizio.

è quello che ti rimane, quando vedi la gente cadere intorno a te, improvvisamente disossata da uno schifoso trattamento sunsweet per prugne secche californiane.

"è una cosa che ti cambia la vita, sai? dovresti provare anche tu"
io resisto.
come quando ti volti verso un amico, e il sorriso ti si gela sulle labbra, quando ti accorgi che la parte migliore di te è morta, e ti trascina a fondo, a fondo, a fondo.
resisto.
come un disperato, ingoiando fiele e licore, strozzandosi un poco per notte.
resisto.

Quello che mi rimane è una manciata di parole, disprezzo e follia.
in piedi resto sul mondo, stralunato e lucido di bile, consumato dai piedi dei viaggiatori, dalle marce senza fine dei grandi, dalle danze dei gitani.

Non ho bisogno di essere originale, sono l'unico vivo.